Я ненавижу эти чертовы сны, в них ты. Люблю утро, потому что мы прощаемся с тобой на целый день. И день люблю. А ночь нет. И засыпать не люблю, потому что засыпая я встречаю тебя, это наше время встречи. Не люблю когда твой несуществующий запах еле уловимой волной проходится по моему телу, когда, как в цитате "и хочется рвать ртутью от нежности твоих пальцев", они скользят по ключицам, пробегают мурашки мимо твоих чертовых пальцев, здороваются с тобой, конечно, вы же часто видитесь с ними, вы уже почти родные. Не люблю, когда твои руки трогают мои волосы, потому что я каждым фоликулом их чувствую, как в голове становится совсем мутно. То ли это сон, то ли это снова ты. Иногда я просыпаюсь, вся в поту. И опять чувствую еле уловимый тот самый воображаемый твой запах, до боли знамый и чужой родной. Не люблю просыпаться мокрая. От тебя. Мне становится жарко. Мой розовый плед и без того розовый, а твои губы наполняют его действием "разорви его в клочья, только скинь". И в итоге я царапаю себя. Ах, да. Я действительно себя царапаю, то ли в экстазе, то ли от бешенства, что ты опять пришёл ко мне, к моему слабому полудрёмому, разнежевшемуся телу. Любящему твои руки/губы. А вот моя голова тебя не любит. Она защищается от тебя. Наверное поэтому мозг ночью не работает. И я иногда луначю. Да, да. Всё, что угодно, только не находится в этой обители розового пледа разврата, алчности, неги, тебя.
И опять блуждающей ночи. Опять наступает ночь.