Когда [или если] у меня будут дети, они никогда не будут заниматься искусством. Тусоваться в этом мире необыкновенно весело и здорово. Создавать его страшно и больно.
Когда читаешь книжку, например Достоевского, Пиранделло, Фитцджеральда, Ремарка, конечно, понимаешь, что это не самые веселые истории, а порой и просто говоришь «нубляя…многа букф». Но не понимаешь, из чего эти буквы сделаны.
А сделаны из себя. Из крови и слез, из легких и сердца, из печени и мозга, из члена и влагалища, из глаз и мозга. Из потерь, страстей, лишений, смертей, безумия – из мук адовых.
Да…поверьте, счастливые люди «художниками» не становятся. В искусстве нет гармонии.
Просто это интересно – понимать, что перед тобой на картинке, например, или в тексте, музыке и т.д., разворачивается огромная человеческая трагедия. Процесс медленного умирания или возрождения какого-то человека.