жива.
я пью чай на своей кухне ночью и не то, чтобы на тебя зла,
просто ни музыку не включить, ни телевизор, ни радио – до сих пор ужасно болит голова,
и я вслед за тобой выключаю аську и думаю – какого черта накрыла такая волна
что уже и не денешься никуда.

несколько лет назад я переехала в ад, на третий круг, на пмж.
мне там уютно, не сказать, что тепло, конечно, но хорошо вполне,
а тебе, мой славный мальчик, мой взрослеющий Дон Кихот, давно наплевать на мои клише,
но ты всё равно их читаешь – зачем, правда, не понимаю вообще,
они ведь ничем не отзываются в твоей душе.

что еще тебе рассказать? Бог вот попался в пути,
говорит, что я неумелая, глупая, но подержал меня немного в горсти,
мы с ним потом поиграли в карты на обещания – он, конечно, выиграл и меня отпустил,
взяв обязательство, что буду тебя хранить. я кивнула, ты уж меня прости,
но мне очень хотелось наконец от него уйти.

а еще я себе не присваиваю больше ни котов, ни собак, людей –
в моих глазах они все с повадками палачей,
и на поясе у них обязательно висит связка ключей.
меня подрывает спросить каждого встречного «так ты чей?»,
но вместо этого мастерю себе мир из мелочей,
гуляя поздними вечерами и попадая под свет фонарей.