Я не понимаю как меня можно любить.То есть нет, не так.Как может меня любить человек который, по сути, ничего обо мне не знает. Который нарисовал мой образ, намалевал розовыми красками, а теперь с упоением им любуется.Меня любит моя семья и подруга.Это понятно, согласитесь?Любят любую.Пьяную, больную, блюющую во время или после пьянки.С распухшим от соплей носом, глазами красными от слез.Злую, грубую, хамящую по поводу и без.С этим все ясно.Не один год под одной крышей, не один год знаем друг друга.Они привыкли к закидонам и периодам моего выпада из жизни.
Но сейчас о другой любви.О Жене.В моем понимании это самое искренне, что может быть.Самое светлое.Даже не смотря на то, что все иной раз сопровождается алкоголем и кучей выкуренных сигарет.Он говорит: "Ты странная.Твои сообщения.Я иногда не знаю, что и ответить". Мы мало говорим обо мне, о нем. То есть о том, что на душе.Но когда все таки такие разговоры случаются, я чувствую облегчение. Потому что, когда говоришь человеку, с которым периодически спишь, что влюблена в другого, а он жениться, не слышишь упреков, вопросов, криков, а слышишь что он тебя очень сильно любит, это мать вашу, счастье. И я его люблю. За то, что принимает, выслушивает, вина подливает и сигарету прикуривает, скачет вместе с тобой по кухне и читает во весь голос реп, наперебой, а потом еще и постель с тобой делит со всеми вытекающими, это ли не любовь..?И я знаю, в его жизни не меньше говна, чем в моей.Большинство послало бы меня на хер, такую сякую. Он правда посылает иногда, игнором. Но потом всегда появляется и извиняется.А я понимаю. Загулял, забухал, забыл, заработался, дела, проблемы. Но я люблю его, а он меня.Я знаю, что всегда могу вернуться туда, где мое разбитое сердце сможет стать, хоть ненадолго, но целым.
простите.накипело, реально.