Давно не заглядываешь ко мне, солнце. Последние лучи твои догорели уже, оставив лишь пепел воспоминаний, сотканный разноцветными шелковыми ниточками. Ветер по-прежнему колышет деревья, находясь в бесконечном движении; ручейки весело разлились по ярким улицам моего города; да даже червяки, и те повылазили на обжигающий солнцем асфальт, который был, кажется, серым. Солнце, честное слово, надоело мне уже ждать тебя.

Важно высидая на белом облаке ты, мое славное солнце, наверное, вновь готово раздавать тепло всем, кому оно требуется. Да что уж тут, и не требуется тоже. Помнится, ты появилось в моей жизни тогда, когда все было вполне терпимо. Вальяжно обжигая меня своими душетрепещущеми лучами, тебе было все равно, что мы совершенно другие, разные, а мне, кстати, тоже. Кажется, я готова была стать ветром. А что? Гоняли бы вместе в небе, нам хорошо бы было. И, став однажды бездомным потоком воздуха, я подписала себе дальнейшую судьбу мотылька, который до самого конца будет самоотверженно тянуться к тебе. Обжигаться, но все равно лететь. Вперед, к солнышку.

И вот даже сейчас. Сейчас, когда тебе совершенно плевать, я не перестаю бросаться тебе на шею. Кричать, умолять не оставлять меня. Убеждать, что ты все еще любишь, что все будет хорошо. Будет? Да кого я обманывало. Было - возможно, но говорить о будущем, тем более о совместном, крайне глупо. Нет "нас", есть только частички пазл, распавшиеся на хрупкие осколки. Хрупкие, слышишь? А что же ты делаешь? Эх, солнце-солнце, порой даже стыдно за тебя бывает.

И все-таки, ты прости меня, мой чудесный. Я же понимаю, отверженные люди больны теми, кто их отвергает. Интересно, как бы называлась моя болезнь?

Солнышко, побудь еще хоть чуточку со мной, прошу тебя. Скоро лето, скоро будет и так тепло.

Кстати, лампочки уже заканчиваются, вышли мне несколько, если сможешь.