А сколько их еще будет? Тех, которых полюбишь, простишь, забудешь, пробежишь легкой тенью по кромке судеб. Тех, кому отдашь всю нежность горстями в ладонях, а спустя много лет они и не вспомнят. Тех, кому посвятишь строчки слепых откровений, ворохом глупых вопросов засыпешь, наплюешь на чужие советы, не прислушаешься к иным мнениям. Тех, с кем на брудершафт, с кем греться у костра в обнимку, с кем последний кусок хлеба поделишь, но паззл так и не сложишь в картинку. С кем будешь говорить взглядом, жестом, кто заполнит собой все уголки души, даже если сделаны из разного теста. К кому будешь приезжать на день, на ночь, на целые сутки, а потом возвращаться в пустой дом, стараясь сесть на прямую маршрутку. Таких, которые удивляются твоей способности дарить время, платить наличными, уходить сразу, не бороться за существование, верить на слово и не искать крайнего. Таких, которые стреляют, не целясь, боятся, что если медлить, то бросить все уже не хватит смелости. Таких, которые одним дыханием, прикосновением, смехом делают тебя счастливой, даже если видишь их насквозь и от этого совсем паршиво. Которые прекрасно знают, что такое отказ, обратный ход, отрешение, поэтому и способны свернуть по другому пути от нетерпения. Тех, что по весне сдираешь с себя, будто обгоревшую кожу, остатки загара прошлогоднего, думаешь, что это обновление, а остаешься точно такой же. Тех, что аккуратно укатывают в асфальт твою сущность, а ты поддаешься, иначе не можешь, а они потом все равно хоть раз, да о бордюр споткнутся. Для которых ты, как потертые бусины четок, как открытая книга, заношенные ботинки, из которых давно уже вырос, старый винил, на котором один только сингл. Только одному Богу известно, сколько их будет еще – тех, что оставят мокрые следы на паркете, не смогут найти двери и выйдут через окно, оставят светлые воспоминания о прошедшем лете, тех, без которых немного позже станет невыносимо легко. ©