Обидно, когда уходят люди. Ты их отпускаешь, а за ними тянется лента недосказанных слов, тень из обид и непонимания. В этот момент в душе наступает такое безразличие, что ты на второй день забываешь его имя, а на третий даже фотографии уже не в силах сдержать общие воспоминания.

Обидно, что в жизни мы все станции метро, и гости в чужих душах временно, открыватели чужих тел переменные и уходящие вдаль бесследно откровенные.