Ей всегда чего-то не хватает. Кажется, если бы на свете складывалось всегда, как она хочет, она бы все равно нашла причину для беспокойства, излишней капризности и этого театрального безумства. Чего для счастья ей было нужно, она порой сама не знала. Нравилось ли ей страдать? Возможно. Сама того не осознавая, она предавалась этим состояниям не так часто, но и не так редко, как это могло показаться. Казалось, что она высасывала из пальца эти проблемы - ненужные всплески эмоций, которые наносили ей больше вреда, чем пользы. В ее голове постоянно шел какой-то мыслительный процесс. Он олицетворял некий генератор ее неуемной натуры, в который она постоянно подбрасывала дрова, дабы не погасить тот жизненный пожар – смысл ее существования. Все было на грани, баланс был ей чужд, гармония скучна, а спокойствие претило. Живые эмоции, какими бы они ни были, эмоции с музыкальным сопровождением, эмоции внутри нее - она была натянутой струной, готовой рефлексировать на любые событие окружающей ее среды. Если бы я был художником, я бы нарисовал ее задумчиво сидящей на широком подоконнике у окна, окна, по которому крупными каплями барабанил дождь. Ее взгляд был бы устремлен куда-то вдаль, капли фоном бы катились по стеклу, а за кадром играла бы какая-нибудь драматичная музыка на тему…