Мне вдруг подумалось, что если он уйдёт, то мне придётся снять фотографии со стены. Как кожу. Как душу. Вынуть. Как кровью плакать. И будет пусто. Венам. Стенам. Холодно. Телу. Я не говорю, что я этого не переживу. Я говорю, что если он уйдёт, то мне…
Когда-нибудь мне хватит смелости написать это не только здесь.