утро на океане начинается где-то в пять сорок пять.
здесь выключается освещение, синяя ночь сменяется молоком.
я в тысячный раз придумываю поводы подойти к тебе и обнять,
а в итоге по волосам провожу рукой,
ныряю, чтобы воду вспарывая, скользить
куда-то в сторону южного мадагаскара, дар-эс-салама…
знаешь, не хочется отсюда ничего увозить,
кроме совершенно бесценного хлама:
фоток, где ты смеешься в мой объектив,
кадров, припрятанных на сетчатке, где ты скучаешь,
нежности, не умещающейся в груди,
бусиков для меня и имбирного чая…
ну, конечно же, чай достается тебе - как стихи,
утра на мокром песке и горячие откровения о саднящем,
без тебя эти утра - ты знаешь? - не были бы тихи,
пронзительны, невозможны и настоящи.
знаешь, все что хочу удержать внутри -
огромную океанову нежность эту….
снова ныряю. ни с кем не хочется говорить,
и бог тихонько поворачивает планету,
чтоб аккуратно проснуться в лихой москве,
летом 2011, в богатстве планов…
от горчащего воспоминания,
как я руки прятала в рукаве,
чтоб не обнять тебя по дороге к дар-эс-саламу.