море волнуется раз

Позвонила мама. Сказала, что забрала в редакции журналы с моими публикациями. Сказала, что купила десять штук, и еще два ей дали. Что оставит себе четыре, а остальные пошлет мне. Сказала, что стихи мои прочитала. А потом как начала рыдать, да так горько, так громко, как ребенок. Просила прощения за то, что произвела меня на свет, сюда вот, в этот мир, который ей самой не очень-то нравился. За то, что хотела, чтобы у меня все было хорошо, но одного ее желания оказалось мало. А я ревела и говорила, мам, да ты что, ну ты чего, мам, у меня всё хорошо, это просто волшебная сила искусства. Вот так вот. Вот и поговорили. Я пишу, а мама плачет. Пиздец. Родишь ребенка, а он поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар, тратишь на него все деньги и всё свободное время. Мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое детишек и собака. А он, сука, вырастает поэтом, и всё у него плохо. И он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему всё, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. А он пишет и пишет, сука, а ты читаешь и плачешь.

(Анна Ревилотэ)

решила сделать пост с приятностями, которыми меня одарили на НГ. тут именно то, что действительно понравилось, а не то, за что пришлось сделать вид)

заснула вчера с ведьмовским макияжем, проснулась дешевой шлюхой.

я уверена, что с этой кружкой что то не так. чай в ней никогда не заканчивается.

ДА-ДА-ДА! ФАКИНГ ЩИТ! ОНА МОЯ!

книга моей мечты просто

каждую страничку скоро буду знать наизусть.

ооо, КАК я была счастлива увидеть ее. мууурр

тоже. ятл.