Блаженные шуты

"Вот продавец поп-корна держит кошку с котятами — у них и то любви поболее, чем тебе за твои же десять центов в кино покажут".

Рэй Брэдбери "Летнее утро, летняя ночь"

"В каждом мужчине, даже если это ему невдомек, даже если мыслей таких нет, теплится образ женщины, которую ему суждено полюбить. Из чего сплетается ее образ — из всех мелодий, звучавших в его жизни, из всех деревьев, из друзей детства, — никто не рискнет сказать наверняка. Чьи у нее глаза: не его ли родной матери; чей подбородок: не двоюродной ли сестры, которая четверть века назад купалась с ним в озере, — никому не дано этого знать. Но почитай, каждый мужчина носит при себе этот портрет, словно медальон, словно перламутровую камею, но извлекает на свет редко, а после свадьбы даже не притрагивается, чтобы избежать сравнений. Не каждому случится встретить свою суженую, разве что промелькнет она в темноте кинотеатра, на страницах книги или где-нибудь на улице. Да и то после полуночи, когда город уже спит, а подушка холодна. Этот портрет соткан из всех снов, из всех женщин, из всех лунных ночей со времен творения".

Рэй Брэдбери "Ночная встреча", 2007

"Лето уже предвидело своей конец, закруглялось, вытряхивало последние сверкающие песчинки из верхней колбы песочных часов. Крепко держась за пышные кроны, оно нет-нет да и роняло листок-другой, если подкрадывался ласковый ветер. Лето не противилось, когда дождь размывал изумрудную краску травы. А о цветах оно позабыло: те отвернулись и зачахли. В царстве пернатых начался большой переполох, какой бывает в семье накануне переезда: птицы носились как угорелые, не хуже ребятни, — им не терпелось отправиться в путь.

Когда лету приходил конец, ветер всегда стонал и не находил себе места. В каждом дворе лето сгребали в легкий ворох и предавали огню; следить за погребальными кострами доверяли детям, а дым поднимался к небу, чтобы сообщить птицам, куда полетел ветер и в какой стороне ждет бескрайний юг.

— Ранние заморозки — к ранней оттепели, — приговаривал дед. — Глянь-ка на эту листву. А воздух-то нынче какой: пахнет, как в старинной книжной лавке.

Плоды, разрезанные на четвертинки, выдержали на спирту и укупорили в бутыли, которые уже выстроились на полках. Дом хвалился свежей краской, подправленной кровлей и аккуратной замазкой, готовый к любому ненастью. Ветви почуявших свободу яблонь, словно руки, избавившиеся от перчаток, тянулись к небесным просторам. В подвальное окно вставили металлический лоток, по которому лавиной хлынул уголь, и в деревянной загородке стремительно рос черный вулкан. Это зима напоминала о себе грохотом камнепада! Сама-то она явится чуть позже: опустится на землю кружевной шалью, упавшей с плеч незнакомки. Пройдет еще немного времени, и зима, спознавшись с ветром, начнет мало-помалу подниматься, затопит каждое крыльцо, доберется до городских крыш и башен, повсюду наведет свой порядок. Сноровистые облака начисто протрут небосвод, прежде испещренный птичьими стаями. На город одна за другой обрушатся бури, но вскоре улетят высоко-высоко, где и следа их не видно, и станут гоняться друг за дружкой средь серых небесных гор, забавы ради посылая вниз то молнии, то морозы. И все сойдется к тому, что на горизонте замаячит то самое утро, когда, проснувшись, ты услышишь, как мир затаил дыхание, чтобы не спугнуть тишину, кружевом ниспадающую с небес, и белизну, что летит исполинской бабочкой и мягко опускается на лужайку. И все эти чудеса предсказал один-единственный прорицатель — первый сентябрьский денек".

"На исходе лета". Рассказ Рэя Брэдбери, 1980

Вот и подтянула я свои книжные долги. Дочитала Нору Робертс "Лицо в темноте" и Рэя Брэдбери "Летнее утро, летняя ночь".

Первая книга доставила удовольствие. Чисто развлекательное чтиво. Тем не менее интересно, захватывающе, волнующе, местами - смешно. За 542 страницы я прожила множество жизней, поняла то, чего раньше понять не могла. Твердая пятерка.

Вторая книга оставила слишком слабые чувства. Грусть. Сладкий аромат ускользающего лета. 27 рассказов, которые после себя почти ничего не оставили. Некоторые безусловно понравились. Но восхищения нет. Четыре.

"Нельзя жить, постоянно ища тайный смысл во всем происходящем. Плохом ли, хорошем ли."

Нора Робертс "Лицо в темноте"

"Если кто-нибудь найдет меня красивой - благослови его Господь."

Мила Кунис

Приготовление пищи как искусство

Фотограф Эд Андерсон

Кирстен Данст для Elle

Фотограф Дэвид Слайджпер

Энн Хэтэуэй в свежем номере журнала Interview

Нет, ну возмущают меня подобные картинки! Я продолжаю свято верить, что Мария Антуанетта не спала ни с кем кроме короля и своего любовника. Не была она развратницей! Транжирой - да, а вот извращенкой - нет.

Диснейлэнд - это своя страна чудес.

"Надежда — опасная штука. Надежда может свести человека с ума."

Стивен Кинг "Рита Хэйуорт, или Побег из Шоушенка"

"Во всей этой мышиной суете и возне, во всем этом навозе встречаются иногда поразительно красивые вещи, радующие человеческий глаз, и беда многих в том, что они об этом позабыли."

Стивен Кинг "Рита Хэйуорт, или Побег из Шоушенка"

Сегодня дочитала книгу Стивена Кинга "Рита Хейуорт, или Побег из Шоушенка". Сказать нечего. Обычно это бывает от переизбытка чувств, но здесь скорее всего наоборот. Прочитала много чужих рецензий, едва ли сумела найти пару нейтральных или отрицательных. Но чувства, идентичные моим, сумела увидеть только в одной рецензии:

"Качественная штамповка, которая позволит качественно убить два часа жизни.

Писатель знает свое дело: действие динамично, характеры не картонные, читатель захвачен саспенсом, сочувствует и переживает, удивлен и обрадован развязкой. Все эти эмоции вполне себе достигают 6 баллов по десятибалльной шкале. Страницы безостановочно листаются. Вот и конец книги.

Пора подумать - что это было? Зачем? Был ли, собственно, словлен крутой кайф?
Нет ответа. Не знаю. Нет."

kakadu

Важно добавить, что фильм я не смотрела. Посмотрю - напишу. Но от книги я ожидала намного большего. Ожидания, как и в большинстве случаев, не подтвердились.

"Когда о ком-то говорят «звезда», я почему-то всегда слышу «пидор». Знаете, что я еще слышу, когда при мне говорят «звезда»? Я слышу «мудак»"

Дэвид Духовны. Актер, 51 год, Нью-Йорк