you know my name. not my story.

Вот смотрю я на тебя и думаю: "Ещё выпить или ты мне уже нравишься?"

— Не переживай…
- Не переживу.

— Ну, как вы вчера поговорили?
- Паршиво. В конце разговора он бросил трубку. Бросил трубку и меня.

Когда женщина, которой есть что сказать, молчит, тишина оглушает.

Каждая девочка должна научиться перепрыгивать через козла. Как на физкультуре.

В твоих словах правды ровно столько, сколько в пакете сока, на котором написано что он 100%

Я тебя очень прошу, не говори мне про любовь. Я слышать про твою любовь не могу. Пойми уже наконец, когда ты говоришь "Я тебя люблю", так ты в эти слова один смысл вкладываешь, а я совсем другой из них извлекаю. Как будто ты кладешь в шляпу апельсин, а я из нее достаю кролика. А ты меня потом спрашиваешь: ну как, вкусно? И я сразу в ужасе: мне что, его убить нужно? И съесть? А я его, наоборот, морковкой кормлю, и у него нос шевелится, и уши розовые просвечивают на солнце. А ты, ну так, между прочим, предлагаешь: давай я тебе его почищу. Я это себе представляю, и мне сразу дурно делается. Тошнит, голова кружится… Ну ладно, говорю, чисти… И ухожу, чтобы этого не видеть. Возвращаюсь через час, а ты сидишь в кресле, весь пол в шкурках, а кролика нет нигде. Ты мне вкладываешь в рот дольку апельсина, и меня немедленно рвет от вкуса свежей крови.
Я думаю: убийца.
Ты думаешь: истеричка.

Я бы вас послала, но вы там ежедневно.

Грустно ведь не потому, что ничего не было, а потому что мы знаем, что могло бы быть.

Проще скорбить об умершем, чем любить недоступного… Поэтому я считаю, что тебе лучше сдохнуть.

Что ты знаешь о моих чувствах? О том, как я умирала ночами без тебя, как рвала сердце неконтролируемой любовью, как писала тебе письма полные нежности и сжигала/стирала/уничтожала, как вжималась в тебя на доли секунд и как была счастлива этой малости? Что ты знаешь о том, как я тебя ненавидела, когда ты был не со мной, о том, какой ценой давались мне все твои предательства и прощения? Что ты можешь знать о том, как я сохраняла внутри себя каждое прикосновение ресниц, губ и рук, о том, как терзала себя ревностью, догадками и болью, о том, сколько слез выплакано и выстрадано?
Что ты вообще знаешь о моей любви?
Что ты вообще знаешь о любви?
Что ты вообще знаешь?

Плохой характер? Просто он у меня есть.

Любовь- это наркотик. По началу возникает эйфория, легкость, чувство полного растворения. На следующий день хочется еще. Ты пока не успел втянуться, но, хоть ощущения тебе нравятся, ты уверен, что в любой момент сможешь обойтись и без них. Ты думаешь о любимом существе две минуты и на три часа забываешь о нем. Но постепенно ты привыкаешь к нему и попадаешь в полную от него зависимость. И тогда думаешь о нем три часа и забываешь на две минуты. Если его нет рядом, ты испытываешь то же, что наркоман, лишенный очередной порции зелья. И в такие минуты, как наркоман, который ради дозы способен пойти на грабёж, на убийство и на любое унижение, ты готов на все ради любви.

God made men. Then he had a better idea…

Я убиваю себя твоими глазами.