Memories

Знаешь, наверное, все это к лучшему,
к необратимому, к финишу, к лешему…
ну, не срослись… ни телами, ни душами…
да и страстей уже нет… чтобы «бешено!»
Даже привычка — и та - декорация,
даже очаг, как у Карло, искусственный..
мы проиграли любви, друг Горацио!
мы поиграли в любовь, обесчувственно…
Видишь, и даже мурашки не носятся…
Стали мы внешние лишь раздражители,
и одеялами, чересполосицей,
по пол-кровати себе каждый выделил,
Помнишь, мечтали, что «вместе, до гроба, мол»,
строили замки, расставили мебель в них…
слепо- и глуховлюбленные оба мы
были когда-то… А, может, и нЕ были?
Слышишь, отпело, отбило, отмучилось..
время, на нас отведенное, выжали…
знаешь, действительно, все это к лучшему..
в битве за псевдолюбовь мы б не выжили…
Занавес просто опустим. Охраннику
ключ от гримерки. На чай — гардеробщику…
и, без скандалов, без слез, и без паники,
в разные стороны с выхода общего…

Люди уходят тихо, почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды. Люди уходят. То от скандальной пыли, то от того, что когда-то они любили… То от того, что так важно им до сих пор. Люди уходят, как будто другим в укор, словно сказать пытаются, как не надо.

Только у каждого - свой показатель правды, индекс терпения, степень "пошло все к черту…", свой человечек в памяти перечеркнут… Так что не видят. Не знают чужих ошибок.
А за закрытой дверью тихо стучат часы. В каждом из вновь ушедших - встроенные весы. Боль перевесила снова запас улыбок.

Люди уходят. Медленно по ступеням, снова с седьмого* на первый. Опять на дно. Думать о прошлом, скучать и цедить вино, мысленно каяться, падая на колени… Это так глупо, что надо бы перестать, вдруг задержаться, пусть даже у самой двери, вспомнить, что было - и снова себе поверить. Взвесить все трезво - и только потом решать.

Люди уходят. Тихо. Почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды… В каждом печать незаконченной им войны. Люди уходят, чтоб возвращаться в сны.

В Санкт-Петербурге есть такой проспект — Непокоренных.
Мне кажется, женщина должна создавать у мужчины ощущение, что она с этого проспекта. Чтобы он ее добился, завоевал, украл, увел.
И неважно, что при этом она сидела и ждала его 15 лет у окошка.

Айм бек) забросила я свой блог, вот решила вернуться)
читайте, подписывайтесь, будет интересно) всем мир)

голова до прелести пуста,
оттого что сердце — слишком полно.
Марина Цветаева.