Это просто Вьюи блог

Только тот, кто не раз оставался один, знает счастье встреч с любимым.

Она посмотрела на меня, улыбаясь.
Она почти никогда не отвечала, когда я говорил что-нибудь в таком роде.
Впрочем, я и не рассчитывал на ответное признание.
Мне бы это было даже не приятно.
Мне казалось, что женщина не должна говорить мужчине, что любит его.
Об этом пусть говорят ее сияющие, счастливые глаза. Они красноречивее всяких слов.

Ну и как объяснить, что порой очень трудно дышать…
И что ночью истошно, как маленькой хочется плакать…
От того, что чертовски устала… устала терять
И что нет больше сил и желания всё это прятать…

Что живу и дышу, улыбаюсь, но всё через боль.
И как дура, реву вспоминая / считая потери…
Что меня не спасают друзья, никотин, алкоголь,
Что устала стучаться в закрытые наглухо двери.

Ну и как мне простить тех, которые клялись беречь,
И любить, и ценить… а потом уходили бесследно…
Я потом их пыталась искать среди тысячи плеч…
И носила в себе эту боль, чтоб не знали как скверно

По утрам просыпаться, не зная, зачем новый день.
Это жутко – с утра наливать чай в одну только кружку
Или кофе. Неважно. Совсем никаких перемен.
И никто – ни звонком, ни письмом – тишину не нарушит…

Ну и как объяснить это всё? Этот страх. Эту боль.
Когда душу другим, а они так бессовестно – в клочья…
Я не знаю за что так меня наказала любовь…
Я устала от боли… Я, правда, хочу счастья. Очень…

мне не хватает наших разговоров.
так как с тобой ни с кем не говорю.
мне не хватает даже наших ссор и споров.
кто б знал, как я тебя люблю.

Я тебя еще вспомню раз сто.
обещаю,
и это будет не сон.
у меня к тебе ничего не прошло.

Мне, наверное,
просто не повезло.

зима бинтовала снегами людские

вывихи.

теперь никому нет дела до глупых дат.

я отпускаю тебя по-немножку на

каждом

выдохе,

но каждым вдохом беру назад.

мне не нужна твоя копия,
важен один лишь подлинник.
ты для меня - утопия,
ну а я - настоящий утопленник.

В нашей жизни случаются такие моменты, которые мы будем помнить всегда. Они потускнеют, изотрутся, пожелтеют как старые фотографии, но останутся навечно.

у меня нелюбовь к тебе.
это тихой печали блик.
это уголь в твоем костре
и тяжелый вороны крик.

у меня депрессивны дни.
это осень и дождь сырой.
это ночью квартир огни.
это голос вчерашний твой.

у меня нелюбовь к тебе.
я не верю в прозрачность чувств.
им не выбраться в этой тьме.
это как приговор из уст,

что любил ты всего сильней.
я надеюсь, что ты простишь.
после сотен твоих смертей
в моем доме покой и тишь.

и вот снова еще один прожитый день. такой же одинокий, пустой и бессмысленный. ты ложишься в холодную пустую постель, включаешь музыку и пытаешься уснуть.. но зачем? смысл? ты знаешь, что завтра снова проснешься и тебя ожидает снова то же самое.

круговорот

я думаю о тебе так много, что мне даже странно, откуда берётся время на всё остальное. это потому, что всё остальное — это тоже каким-то образом ты.

обожаю твой голос до дрожи
ты читаешь стихи и смеешься.
люблю мягкость твоей бледной кожи
скажи мне, что ты остаешься.

отпускаю холодные руки,
больше касаться мне их не охота -
нет виноватых у нашей разлуки,
просто у сердца такая работа.

А я люблю наши с тобой дурачества
Когда ты меня за талию или чуть выше
Я так обожаю эти моменты
Ведь мы одновременно дышим
И тогда такие мысли в голову лезут
Мне самой за них стыдно бывает
Да, я сейчас по краснела
Но я люблю когда так накрывает.