Мне совершенно не стыдно идти по чужим головам ради своих целей, я легко перешагну через них, когда в этом возникает необходимость.
Ты предложил мне роль в своей картине,
Она была желанна, что сказать…
И встретившись с мечтой, увязла в топкой тине,
Но продолжала жить, играя, мыслить и страдать…
И с головой ушла в предложенный сценарий,
Надела маску – спрятала свой лик.
Не замечала солнца нежной ласки,
Молчали губы. Слышен был лишь крик.
А вот и долгожданная премьера…
Билеты скуплены, гасили в зале свет.
Ты спрашиваешь: «Где же твоя вера?»
…
«Есть лишь игра…А веры больше нет».
А мой мальчик играет в бильярд и гуляет ночью,
Он жадно глотает дым и ищет смысл между строчек.
А мой мальчик курит не меньше, чем крепкий «Winston»,
Верит только себе, - он был всегда атеистом.
А у моего мальчика глаза – цвет шоколада, -
Он всегда различал, что хочется, а что ему надо.
А у мальчика – три гаража и шесть крутых тачек,
А ещё три квартиры и шесть проституток в придачу.
А мой мальчик пьет не меньше, чем горький виски,
И я ненавижу, когда он зовет меня «милой киской».
А мой мальчик улыбается мне, и я тихо таю,
Я держу его за руку, и по поребрику – будто по краю.
А мой мальчик нравится всем – все его любят,
Все мечтают попробовать его недоступные губы.
А я ненавижу его всем сердцем за это:
За то, что [бросит] меня каким-нибудь жарким летом.
однажды утром они просыпаются много старше.
у нее своя квартира, машина и два любовника на дача,
у него же дубовый стол, новые запонки и секретарша,
которой двадцать два или двадцать три,
черные кудри и синие радужки с искорками внутри,
и стальные нервы.
она у подруги видит последний форбс,
он там в списке самых богатых один из первых.
она тихонько смеется себе под нос.
однажды утром она просыпается рано, еще темно.
воздух выглядит плотным и мраморным сквозь окно,
пахнет соленым.
воздух еще холодный, но все равно
она идет по проливу, ровно по грудь в ледяной воде.
у него берет интревью какой-то корреспондент.
на фуршете нет чая, все заедают себя крепленым.
она давно не умеет бывать влюбленной,
он давно себя чувствует как undead.
они параллельны, хоть и разные пояса, световые дни.
и они все так же не спят и живут одни,
и им все так же ни с кем не выжить и не ужиться.
одиночество множится от его до ее столицы,
взлетные и посадочные огни.
воспоминания пахнут утренним льдом с корицей,
он ей снится.
она хочет ему позвонить,
но не звонит.
а через много лет они проснутся на разных материках,
но в одинаковых черных комнатах и кроватях.
и тогда ей внезапно придет смс " я не видел тебя века "
и еще одна следом: "молчишь? может быть,
хватит?"
сначала ты любишь человека, после любишь другого, а потом находишь работу и напрочь забываешь про эту хуйню.
Новая работа, где столько дел и дни летят один за другим с молниеносной скоростью, где я от бесконечной занятости, с двумя телефонами в руках – каждый в свободное ухо пытаюсь хоть что-то успеть.
Бессонные ночи стали альтернативой сексу на простынях. Пришло понимание, что есть нечто больнее в жизни, чем "не_вместе", важнее, чем "ты_он". Жизнь предпочла забрать то, во что я верила и научила не искать ответа на вопрос "кто теперь мой бог". Вдыхая по ночам ночной город и наполняя себя каплями жаркого летнего солнца.
А дальше?
В баре еще есть коньяк. Будешь?
Мужчина, с которым я сплю, доказывает до хрипоты о том, что за 2 минуты может узнать о намерениях любой женщины, о том, что всегда чувствует, лгут ему или нет, истинные чувства или красивая подъебка. Милый, я сижу рядом с тобой. Пью Chateau Latour и предпочитаю наблюдать за дискуссией со стороны. То ли вино, то ли атмосфера уютного ресторана привлекают к внутреннему монологу. Я лгу тебе. Да. В каждом движении, в каждом слове, в каждом повороте головы, движении глаз, в каждом стоне, в каждом скольжении ладони по шелковой простыни в твоей постели. Я ни минуты не была честной, изначально все было ложью - знакомство, рассказы о себе, первый поцелуй, когда на губах нет обожаемого запаха дорогих сигарет, первые объятия, когда у тебя Bulgary, а не Mexx и Armani. Я лгу, соглашаясь, что мы занимались любовью. Какая любовь, дорогой? Секс. И ничего более. Не ищи красивых слов. Они не оправдывают отсутствие чувств. Я не переживаю за тебя. Мне плевать, где ты и с кем, когда ты приедешь или позвонишь. Я не смотрю на мобильный, не отрывая глаз, а легко пропускаю твои вызовы. Не засушиваю розы из тех букетов, которые ты мне даришь, не раскладываю совместные фотографии в альбом, а просто оставила их у тебя дома. Завтраки, ужины, выезды на пикники, походы в кино, руки, запястья, открытки, улыбки, поездки к родителям, планы, планы, планы… Увольте.
Коньяк - неизменно. Сигарета. Просто все уже было. До тебя. Не с тобой. Было и мне не нужны ощущения дежавю. Мы хотим быть любимыми и ищем заботу, мы хотим ощущать ласку и ищем нежность в чужих руках. Мы хотим красивых ухаживаний и простого чувства защищенности и востребованности, а потом рассматриваем разменянные души.
Стряхивая пепел, "а стоит ли оно того"?..
Самые популярные посты