perverted world

Мы все. Каждый из нас болен. Болен собой, своими мнимыми проблемами, своей внешностью, недостатком внимания к самому себе. Мы больны, и у каждого своя стадия болезни. Это как рак. Кто-то злится на себя, на близких, на весь мир из-за того, что его бросила девушка, что на работе проблемы. Ему удобно сваливать всё на других. Так хорошо, так красиво - не я виноват в том, что я болен. Виноваты они. Ты, ты и еще ты. А я - в белом.

Кто-то топит горести в вине, курит тихонько на балконе и думает о том, что мир - задница, а люди в нем - дерьмо.

А кто-то смирился со всем тем, что творится вокруг. И больше не парится, больше не сидит бессонными ночами перед монитором, пытаясь придумать новое оправдание собственной безолаберности, лени и низменным, похотливым инстинктам. Больше никаких заплаток на полотно жизни.

Выкинь всё и начни сначала, там, где ты всегда хотел быть.

Да. Было бы неплохо.