Welcome, whore < 3

Зачем мне люди,
когда есть такие охуенные песни

Становиться невыносимо душно.
В толпу приятелей всмотреться
И закричать, швырнув им непослушное,
Мне самому ненужное, сердце.

У последней черты - сыграть бы нам в прятки,
Пальцами нервными посылая SOS,
И кажется так просто разбораться
В безумном беспорядке
Еле заметных ночью звёзд

Слишком поздно прийти домой.
Из лютой ярости - в безразличные руки
Двухместного дивана.
Может просто умереть со скуки?
Стой! Слишком рано.

При вымышленных обстоятельствах,
Бесконечность спустя,
С бессмертием в знаменателе
Я очень надеюсь на то, что
Меня, идиота, простят.

Стать хорошим человеком, быть хорошим человеком,
Что бы исчезнуть с первым снегом?
Что бы именем моим, как эхом
Кого-то наставляли на какие-то дела?
Ты разве этого ждала?
Разразившись громким смехом
В сторону любой заметной помехи
В прокуренном салоне - в никуда и из ниоткуда.
Что бы Тебе хоть мелкое чудо… А если устану?
Мои же слова нас потянут, как парус.
Я хорошим не был и не стану.
Но человеком обязательно останусь.

Смотри, как догарает оранжевая заря!
Вставай, сделай пельменей и кофе
И спой со мной, потанцуй с мной,
И что бы в каждом слове
Я слышал, что всё не зря.

Полуживыми, хохочущими от счастья,
Наполовину седые и не успевшие остолбенеть
От зимних ночных кошмаров, -
Тебя хватая за запястья,
Пока весна идёт,
Облить бензином снег и сжечь
Ведь чего же, если не пожаров
Твоё сердце ждёт?

Смотри, как догарает оранжевая заря.
С кофе, спичками, и кучей ненужной памяти
В бесконечные поиски от самой-то паперти,
Я слышал что всё это не зря.

мы закрыли глаза и заморозили океаны,
чтоб наши рыбы в них сохранились навечно.
мы сожгли свою память, чтобы воспоминания
по ночам не ебашили в грудь нам картечью.
мертвое тело подводника не всплывет никогда,
и навечно останется там, в глубине.
он любил вечерами сидеть и считать:
скольких баб за всю жизнь повертел на хуе.
со второй мировой там остались подлодки,
и тысячи не захороненных трупов.
спроси их: "а умирать - это больно?",
спроси их: "а умирать - это круто?".
сотни волн и вот уже нас не осталось.
лишь старые фото в истертых блокнотах.
наши легкие дунут дымом в чьей-нибудь парус,
наши губы - пчелиные соты.
тише пульс, и медленнее в венах плещется кровь.
в этом мире каждый из нас будет счастлив.
последнее время я часто путаю реальность со сном.
и мне все реже хочется. просыпаться.

вряд ли есть еще какая-нибудь деятельность или инициатива, которая начинается с такими огромными надеждами и ожиданиями и так регулярно заканчивается провалом, как любовь

я тааак хочу написать письмо: 3

ащащ, прям не могу, как хочу.

сейчас выберу кого-нибудь и напишууу

с любимыми не расставайтесь! всей кровью прорастайте в них, - и каждый раз навек прощайтесь! когда уходите на миг!

Любить или быть любимым?
Вечная дилемма. Пари.
Оставить себя невредимым
Или вывернуть изнутри?

Теряться в прекрасных мгновеньях
Или от боли лить стих?

Сидеть на чужих коленях
Или стоять на своих..?

дом, дом, Дэби, у Дэби дома-дуурдоом

ахахахаххаха я люблю тренировки за их вынесение мозга

А помните, нам делали манту
Стеклянным пистолетиком всем в классе?
И про болезнь мы не слыхали ту,
Что СПИДом звать и все ее напасти.

А помните сосульки свежий вкус?
(Сейчас рискнете вновь ее покушать?)
И как вводили нас в большой искус
Еще зеленые в дворе соседнем груши?

Нас не пугал от ссадины столбняк,
Нас не страшили корь с дизентерией.
Ветрянка, в общем, тоже "не в напряг" -
В зеленке все! Какая истерия?

И по сараям бегали, небось?
И строили шалаш под старой липой?
Секреты зарывали: клали гвоздь,
Стекляшку, бусину, бумажек разных кипу?

А помните, как что-то показав,
Из "страшных ужасов" мы все с себя сдували,
Чтоб не сбылось потом, в кулак собрав,
" На Рейгана!" так дружно посылали!

" Квадрат", "резинка", "выбивалы" и "лапта",
Дворовый волейбол, футбол и прятки…
Вот это ЖИЗНЬ! Вот это красота!
А с нынешними что-то не в порядке…

Сейчас 10-летние девочки плачут потому, что они расстаются со своими "парнями".
А я в 10 лет плакала потому, что Шрам убил папу Симбы…

80-90 ваше время настало: 3

На братских могилах не ставят крестов,
И вдовы на них не рыдают,
К ним кто-то приносит букеты цветов,
И Вечный огонь зажигают.

Здесь раньше вставала земля на дыбы,
А нынче - гранитные плиты.
Здесь нет ни одной персональной судьбы -
Все судьбы в единую слиты.

А в Вечном огне виден вспыхнувший танк,
Горящие русские хаты,
Горящий Смоленск и горящий рейхстаг,
Горящее сердце солдата.

У братских могил нет заплаканных вдов -
Сюда ходят люди покрепче.
На братских могилах не ставят крестов,
Но разве от этого легче?.
В. Высоцкий

как же хорошо, что я нашла то место, где могу быть одна, наедине с собой