Женя Грыу

В тот день

Я потеряла смысл,

Когда закрылась дверь

За твоей спиной.

Когда ты обещал

Вернуться

Через пару дней

И ушел.

Осень,

Зима,

Весна,

Лето,

Осень.

Я пишу тебе стихи.

Я жду тебя

До сих пор.

Имя тебе –

Боль.

И нет оправданий,

Забытых воспоминаний.

Все живо,

Все дышит внутри

Тобой.

Имя тебе –

Боль.

Я за тобой в Море,

В самое дальнее

Плавание

На года,

На года,

На года.

Ты только скажи,

Что важна,

Что нужна…

Ты расскажешь сегодня

О Море?

О том, что его

Беспокоит

И что оно

По ночам

Не спит?

Оно еще спрашивает

Обо мне?

Передает привет?

Ты скажи, что я

Помню

Каждый его

Рассвет.

Я завтра приеду.

Ты откроешь дверь?

Я прост забыла

Цвет

Твоих глаз.

Я завтра приеду.

Ты будешь

Рад?

Прошло очень много

Времени.

Я не хочу

Выражать его

В днях.

Оно выражается

Реальнее

В боли;

В улыбках

Не для тебя;

Во встречах

Не с тобою.

В боли.

- Ты все еще держишься,

Моя девочка?

Пора бы сдаться.

Поезда

Сходят с рельс,

Самолетом до него

Не добраться.

Ты мне

Даже не снишься.

Веришь?

Даже не снишься.

В бокале моем

Не пьешься,

В телефоне моем

Не ждешься,

В лексиконе не говоришься,

Ты просто

Внутри

Болишь.

Мне хватит лишь встречи,

Чтобы себя

Добить.

Я представляю, как мы встречаемся в поезде Дели-Париж.

Значит, я как минимум побывала в Дели.

Я тебя замечаю в тамбуре. Ты дрожишь,

Дышишь на стеклышко….В самом деле –

Давай там встретимся, а? Будем старше на нервный срыв.

Со стороны посмотрим на наше «было».

И изрядно отметив случайную встречу, себя распустив,

Я расскажу тебе, как меня тогда оглушило.

Я представляю, как мы встречаемся на Алтае.

Как мне не хватает воздуха даже там.

Ты, конечно, молчишь. А я все болтаю, болтаю…

Мол, жизнь наладилась, жизнь звучит, как тамтам.

Еще представляю, как мы столкнулись в китайском метро.

Среди толп снующих людей, среди стаи дворняг.

Ты с раздражением звонишь в информбюро,

А тебе говорят, что во всех отелях аншлаг.

Я вдруг вспоминаю, что в моем номере две кровати,

Мы входим в гостиницу, смотрим вслед твоему багажу…

Мы с тобой встретимся. Пусть не в Лондоне, так в Хорватии.

Я тогда тебе обязательно все расскажу.

(Марьяна Высоцкая)

Здравствуй, Бог. Я его не видела сотню с чем-то тягучих дней.

Я успела сменить загар на белёсую кожу.

Как он, Господи? (Ты же выше, Тебе видней),

К тому же, я обещала больше его не тревожить.

Пока я здесь из первых рядов, как инвалид,

Наслаждаюсь неведеньем, словно изящными танцовщицами,

Спросит ли кто-то, что у него болит?

Будет ли кто-то дышать ему между ключицами?

В то время, как я убеждаю себя, что вот-вот воскресну

И доверяюсь судьбе, как повозке пьяного ямщика,

Падает ли кто-нибудь, словно в бездну,

В шероховатость на его небритых щеках?

Если вы Там решите грешок на него повесить,

(Мало ли, может план по поимке не выполнен в сроки)

Вспомни, что он подарил мне лето две тысячи десять.

Сними с него все повинности и оброки.

Отведи от его столицы снега и метели.

Ты же знаешь, он не из тех, кому всё на блюдце.

Господи, главное - это чтобы его жалели,

А уж полюбить охочие наберутся.