Иногда действительно стоит почитать все эти цитатники, все эти дневники с короткими, емкими фразами. Иногда это так помогает найтись, когда кажется, что потерялась.
Я не любил её, мне просто было в кайф,
Когда она сопела мирно рядом,
И провожала по утрам влюбленным взглядом…
Я не любил ее, мне было хорошо,
Ни одиночества с ней не было, ни скуки.
Мнебыло по фигу их сколько там ещё,
Номне не нравились на ней чужие руки.
Я не любил её, но помнил всё о ней:
Любимые цветы и тон помады,
Всех тараканов в голове и всех друзей.
Зачем-то мне всё это было надо.
Я не любил её и никогда не врал,
Я тормозил её - малыш, всё несерьёзно.
Рассказывал, когда и с кем я спал,
Но сам боялся на щеках увидеть слёзы.
Я не любил её, меня манила страсть,
Когда шептала: "Хочешь, рядом буду? "
Да, ябоялся сдаться и пропасть,
Когда скользили ниже её губы.
Я не любил её, но слушал её пульс,
Пытался отогреть её ладони.
Когда она теряла верный курс,
Я возвращал её настойчивым:
" Родная… "
Я не любил её, мне нравился в ней шарм,
Улыбка и ямочки на пояснице.
В попытках отыскать, где мой журавль,
Я называл её "моя синица".
Я не любил ее?
Продажные? Не то слово. Почему "држба" становится пустым звуком. Как мало близких людей, которые могут спросить "как дела" потому что им это интересно, они скучают даже если виделись вчера. Отныне я буду держаться за настоящих друзей, которые за меня переживают и любят, а не за тех, которые от меня ищут только выгоду.
У всех в жизни есть не-до-конца-забытый-человек. Человек, которого в глубин души всё равно ждёшь. В которого веришь, которого, несмотря ни на что, ревнуешь. Наблюдаешь за его жизнью со стороны, узнавая подробности от общих знакомых и из интернета. Считаешь, что он давно забыт, но при встрече. Перехватывает дыхание, да…внезапно обнаруживаешь, что он по-прежнему чертовски обаятелен, приветлив и весел. он давно уже не вспоминает о тебе, но ты-то, оказывается, помнишь… в разговоре не вникаешь в смысл сказанного, отводишь глаза, равнодушно роняешь: «спасибо, всё в порядке». А затем он уходит, оставляя тебя наедине с растерянными мыслями и разорванным сознанием. Придя домой, ты будешь вести себя как обычно весь вечер, но не сможешь уснуть, сидя на кухне и разбираясь с этим хламом в твоей голове. Утром, конечно, воспоминания поблекнут, встревоженные мысли улягутся, развеются как туман. Жизнь побежит в прежнем темпе.
Нельзя жить как ребенок, который ждет не дождется Рождества с подарками под елкой. Мы только и делаем, что ждем. То лето, то Новый год. Ждать. Это был первый урок, преподанный мне любовью. Неделя еле тянется, я строю тысячу планов, веду тысячу воображаемых разговоров, жду недождусь когда увижу тебя снова. А что мне еще оставалось? Только ждать. Я равнодушна ко всему. Сейчас я считаю, кстати, что нет ничего оскорбительнее такого ожидания – по отношению к себе. Но продолжаю повторять: «Я жду не дождусь именно этого дня».
В жизни каждого бывают моменты, когда мир кажется пустой и бессмысленный.Думаешь, что завтра никогда не наступит, что мир навсегда останется таким же пустым.Хочется забить на все свои мысли, потерять себя. Но проходит время, мы поднимаемся с колен, чтобы когда-нибудь снова упасть.
Так получилось, что темы нашли мы
Общие шутки, построили мостик
друг другу так были необходимы
Поговорить, рассказать свои новости
Необходимо вдвойне и тебе и мне
Было взаимное ненападение
А вот теперь уже поздно тобой жить
Ведь мы друзья и не больше
Верь мне, я твой покой
Только говори со мной
Просто не замечай
В моих теплых глазах печаль
Верь мне, я твой покой
только говори со мной
Мне важнее боли любой
В твоих теплых глазах любовь
Пусть не моя она, эта роль
В твоих темных глазах любовь
А у тебя появилось свое мы
Под одеялом теплые водоемы
Ты говоришь: "мы смотрели", "мы были "
" Мы в Париж в апреле решили "
Свое размытое "я понимаю "
Я в это "мы" твое не попадаю
Но я же слушаю, я улыбаюсь
Чтоб разделить твою радость…
Я СКОРО СОЙДУ С УМА
НАДО ДУМАТЬ
НАДО РЕШАТЬ
НАДО СКАЗАТЬ
Людей теряют только раз,
И след, теряя, не находят,
А человек гостит у вас,
Прощается и в ночь уходит.
А если он уходит днем,
Он все равно от вас уходит.
Давай сейчас его вернем,
Пока он площадь переходит.
Немедленно его вернем,
Поговорим и стол накроем,
Весь дом вверх дном перевернем
И праздник для него устроим.
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, бояться разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
Недавно я прочитала строки стихотворения, автора которого я сейчас с увереностью назвать не могу:
А люди ищут счастья,
Как будьто
счастье,
счастье есть…
И вспомнила о том разговоре, с одним знакомым..
Он спрашивал: что является собой в реальности понятье "счастье". Интересовался, была ли я когда нибудь абсолютно счастлива. Отвечаю сразу и не задумываясь: "абсолютно" не была никогда. Как говорит Аркадий Райкин, самый бессмысленный вопрос звучит так: "У вас всё хорошо?" Разве хоть у кого-нибудь и когда-нибудь бывает всё хорошо?!
Самые популярные посты
