чувства. их не скроешь

Ждешь свой автобус, а его нет и нет, и от безысходности садишься в другой, и тут видишь как уже подъезжает твой. И так не только с автобусами

Птицы. Чем они отличаются от нас, людей? Той свободой, о которой мечтал хоть раз каждый..
Мы ведь учитываем, что это просто существа с крыльями. Именно с крыльями. Мы завидуем не жизни птицам, мы завидуем умению летать!
А легко ли это летать? Да безусловно можем говорить о самолетах – тогда легко. Но что на самом деле полет для каждого человека?
Думаю, крылья лишь галочка при полете. Они не важны настолько сильно. Каждый мечтает втайне улететь куда-то на некоторое время, что бы побыть одному, разобраться в своих чувствах, мыслях – в себе.
На самом деле полет нужен не телу, а душе. Так вот эти самые крылья так важны для нас тем, что помогут душе взлететь? Полет не важен, важны ощущения –скажете вы ! Но нет, важно то как и куда вы летите! Но ведь тогда можно прийти к выводу, что не каждый то может и взлететь! Для этого ведь нужна душа, именно настоящая душа !Как она выглядит и какие крылья к ней нужны не знает никто. Тогда что скрываю птицы в своем полете? Это просто движение или большая свобода? А быть может их крылья это и есть подобие нашей человеческой души?

Знаю, что многие не поймут смысла, но единицы узнают себя.

и гири, что у меня на сердце,
в сотни раз тяжелее штанги.
я думала, ты вернешься.
но возвращаются лишь бумеранги.

бес ли меня попутал влюбиться в тело,
чёрт ли меня попутал влюбиться в душу.
Господи, право я этого захотела?
или же одиночество бьётся озлобленной стужей?

мне ли не ведать жажду младого тела?
мне ли не ведать глупости и молчанья?
Господи, право, мне всё это осточертело.
Господи, право, я чую, что я на грани.

ему ли не знать об искушенных тайнах?
он солнце моё, мой крест, он же мой обитель.
Господи, право, я просто безумно устала.
я просто безумно устала его ненавидеть.

ну и как объяснить, что порой очень трудно дышать.
и что ночью истошно, как маленькой хочется плакать.
от того, что чертовски устала… устала терять
и что нет больше сил и желания всё это прятать.

что живу и дышу, улыбаюсь, но всё через боль.
и как дура, реву вспоминая / считая потери.
что меня не спасают друзья, никотин, алкоголь,
что устала стучаться в закрытые наглухо двери.

ну и как мне простить тех, которые клялись беречь,
и любить, и ценить… а потом уходили бесследно.
я потом их пыталась искать среди тысячи плеч.
и носила в себе эту боль, чтоб не знали как скверно.

по утрам просыпаться, не зная, зачем новый день.
это жутко – с утра наливать чай в одну только кружку
или кофе. неважно. совсем никаких перемен.
и никто – ни звонком, ни письмом – тишину не нарушит.

ну и как объяснить это всё? этот страх. эту боль.
когда душу другим, а они так бессовестно – в клочья.
я не знаю за что так меня наказала любовь.
я устала от боли… я, правда, хочу счастья. очень.

я забывала тебя мужчинами,
я забывала тебя таблетками,
я забывала тебя причинами,
но только всё это было без толку.

они другие все, бесполезные.
глазами смотрят влюблённо нежными,
а я привыкала ко взгляду резкому,
твои касанья -и дрожь по прежнему.

они так ласковы и безупречны все.
а ты был пошлым и не застенчивым.
хватал за талию, и сразу к действию.
какие к чёрту тут будут нежности?

мы редко виделись, чтоб разговаривать,
я и не знала по сути, честно
какие фильмы ты любишь вечером
и что глотаешь, чтобы согреться.

в моём пульсе бьётся твоё имя

я в тебе по самые плечи,
по самый нелегкий труд:
протяжные крики, невнятные речи.
я рядом. я стойко. я тут.

я хочу разучиться прощать,
перестать наивно надеяться и чего-то ждать.
я хочу научиться говорить "нет "
и не жалеть по ночам за свой ответ.

твое сердце однажды оттает,
ты познаешь его холод снаружи.
безответной любви не бывает -
безответными бывают души.

у меня к тебе - пустота.
всё, что было закопаем, не выроем.

теперь только одна беда -
я ненавижу людей с твоим именем.

а может, "любил"- это имя существительное?
знаете, когда спрашивают, "ты любил? "
с такой интонацией "ты дебил? "

а ты еще так обреченно "да. "
и с тобой все понятно.
точно любил.
полный.

Расскажи мне как это,
когда тебе пишут стихи.
Посвящают песни,
ночами, поют серенады.
Расскажи мне как это,
когда заранее прощают все грехи.
И обнимают за плечи
сквозь зданий мириады.

Как это,
когда за столь короткий срок,
в тебя влюбляются.
В беспамятстве уходят на восток.
И пишут письма между строк.
А время утекает,
как между пальцами песок.

Скажи, это нормально,
когда я по уши,
а у тебя ни капельки души.
Но ты дыши.
Я не нарушу ваши сны.
Мы так слабы,
когда вы нам нужны.

А мы всё так же ссадины заклеиваем пластырем.
И ждём весну,
как будто станет легче.
А на стене от кулаков печати красные.
Любить тебя одну сложнее,
чем употреблять то,
что покрепче.

Порой я думаю, что лучше б тебя и не было,
и тут же понимаю, что лучше тебя и нет.

Астенические чувства (греч. asthenes – слабый) — форма эмоций, в которых ведущими выступают такие переживания, как подавленность, уныние, печаль, нелокализованный страх. Свидетельствуют об отказе от борьбы с трудностями в ситуации повышенной эмоциональной нагрузки. Диагностика. О переживании человеком астенических чувств можно судить по внешним признакам, например, он сутулится, его дыхание замедляется, глаза тускнеют.