Это просто Вьюи блог

говорить о тебе - как писать дорогие полотна маслом
город танцует минами наших случайных встреч
и так хочется снова всего твоего касаться
остужать крепкий кофе и утренний сон беречь

Молчание терпкое, ставшее звуком комнат, и числа, в которых я путалась без конца. Пожалуйста, разреши мне тебя не помнить, особенно взгляда и тёплых всегда ладоней, и слишком знакомых черт твоего лица.

ему свойственно растворяться в молчании лунных комнат, тишине засыпающих улиц, срывающих маски с лиц этими летними ночами. и когда он ненавязчиво начинает о чем-нибудь со мной говорить, меня нет счастливей и нет печальнее. во мне просыпается лишь одно желание - сохранить в вечности эти минуты, когда его голос отскакивает от стен и летит прямиком в самую глубину меня.
я так слышу тебя,
что все остальное летит к чертям.
в тебе столько музыки.
во мне одни драмы.

У каждой истории свой финал, я очень хотела для нас другого. Но было бы море, которое ты обещал, но были бы чувства и что-то помимо боли, возможно я согласилась бы взять штурвал, но мне не хватало довольно простого слова. Теперь мне ночами снится, как ты молчал.
Теперь я как косы свои расплетаю дни на доли секунд, где было побольше света. В твоих небесах сгорают мои огни.. дотла, как когда-то, впрочем, и сигареты. И было бы очень важно сказать: "прости", но нежность и лицемерие под запретом.
В ладонях подчас сжимается пустота, но больше не хочется в третьих лицах.
И я выдыхаю, досчитывая до ста,
чтоб так опрометчиво
не влюбиться.

«Несчастная любовь — это как боль в горле. Вполне совместимая с жизнью, просто неприятно, но и не думать о ней невозможно. Помогает ненадолго чай с лимоном и медом, а ещё — время и молчание. Когда говоришь только больнее становится — даже дыхание перехватывает.

ни совести, ни души
ты столько всего во мне заглушил
свои молчанием и своей дикой глупостью
куда делось всё?
я запуталась.

В городе перебои с теплом и нежностью.
В нас по-прежнему
мало смысла, но много огня.