двое не спят

все в этом мире меряют неправильной линейкой…

В Индии и Африке дети пачками мрут,

а им осьминожку жалко….

поминки еще устройте

Мечтаю

когда-нибудь, где-нибудь

совершенно случайно оставить свой Moleskine,

пропитанный мной.

И чтобы кто-то нашел его.

И прочел, и рассмотрел, и все при все при все понял….

Вот прям все что у меня внутри - как на ладони…

А потом этот кто-то разыскал бы меня,

взял бы за руку или дотронулся бы до плеча

и сказал бы:

"Давай никогда-никогда не теряться больше!"

Вот такие мечты…

ВНОВЬ ВОРОШУ СВОЮ СТИХО-ПАМЯТЬ…

эпиграф:
Когда я умру я стану зомби, и буду жить на твоей крыше (с) певица Максим (helg).

***
Анти-кризисный заговор больше на нас
не действует,
не защищает от мрачных минорных праздников.
Не прошибает портвейн или что-нибудь
крайне мерзкое.
Все растворяется в тихом тупом отчаяньи:
бешенство взглядов, боль и любовь -
- как следствие.
Ты прожигаешь окурками сотни воздушных шариков.
…
Наш дирижабль терпит второе бедствие.
Нас пришвартуют к страшной посмертной гавани.
…
В этой хронической тяге к плохим последствиям
трудно кого-то винить, прятать в карманах козыри.
И не дышать без тебя - глупо, и так по-детски…
по-молодежному жмемся друг к другу только безумно пьяные.
…
Так по-дурацки теряю контроль очевидности.
[Ты пронеси мою плоть над пятью океанами.]
…
Будто случилась потеря второй невинности,
той, что укрыла и провезла для тебя
меж странами,
…
через обломки утрат,
страх и разврат падения.
…
Ты для меня - река
с сотней пустых течений,
что утекает прочь разными берегами,
сотнями направлений,
но к одному концу.
…
В этом безумстве мук,
прямо под небесами
в стаю притворных шлюх я превратясь,
скажу:
" БОЖЕ! Закрой мне рот, выжги и уничтожь,
выпотроши нутро,
и освяти крестами! После, шепни ЕМУ:
…
[Живи, пока не умрешь.] "

Аминь.

© Copyright: Ксюша Шум, 2009

В ее распорядке - бред
пустых однородных дней
и зыбкая череда
однозначных снов,
где в гавани больше нет
мечтающих кораблей.
А в воздухе дефицит
самых важных слов.
Не веря ни в бога, ни в жизнь,
и не крича молитв,
шагает по жизненной серой
сплошной прямой.
Давно предпочла уйти
от слез, от потерь и битв.
Она не рискует,
не бьется сама с собой.
Ей нужен лишь вкусный чай
и старый хороший фильм,
немного пространства для тела,
неяркий свет,
камин, шерстяная шаль,
банальный счастливый "FIN",
последняя тысяча сотками
на билет.
Куда? Направленья нет.
Туда, где полно людей,
где можно мелькать перед массой
неважных лиц.
Где можно увидеть свет,
веселье и смех детей.
Где нет ничего
кроме улиц, дорог, границ.
По тропке своей скользя
меж парков, скамеек и,
не разгоняясь, а лишь намечая шаг,
она маскирует себя
в толпу, в неприметный вид,
лавирует ловко:
ларьки,
непогода,
мрак.

© Copyright: Ксюша Шум, 2009

Ты пьешь цикорий,
не терпишь сказок,
не любишь плакать.
Приходит время -
мы едем в Прагу,
рожаем дочек,
уходим в море
на стройной яхте
и точим почерк.
Ты часто куришь,
теряешь память
и пишешь ночью.

Мы все меняем:
кто - спящих рядом,
кто - взгляд на вещи.
Не зная правду
ты хочешь выбрать,
кто здесь разумней.
Мы все застряли
на переправе,
мы все уснули
меж тем, что вечно
и быстротечно.
Ты плавишь пули

и отливаешь
из них иконки.
Смешные лица
на заднем плане
забыты быстро.
Осталось только
вернуть им вещи,
с холодным взглядом,
мечты и письма.
И что-то после
еще найдется
на дальней полке…

Ты часто платишь
за скучный праздник
двойной монетой.
Пустые траты.
Пустые жизни.
Сплошное пусто.
Иные просто
живут надеждой,
что скоро лето -
и в них не верить
не столько глупо,
насколько грустно.

© Copyright: Ксюша Шум, 2010