БАГИРА

Хорошая девочка спит в кружевной постельке
И пьет перед сном пустырник – снимает стресс.
Хорошая девочка не напивается в стельку
По поводу безответного смс.
Хорошая девочка не зажигает в клубе.
Летает в Анталию с мамой или сестрой.
Плохая - берет кредит и тусит на Кубе,
Ведь Турция – так банально, почти отстой.
Хорошая и не слышала о Ноггано,
Плохая им глушит соседей в дорожной пробке.
Хорошая балует бабушку пирогами,
Плохая готовит пельмени из упаковки.
Хорошая не попросит в мохито водки
И не залезет на тумбу для стриптизерш,
Не выложит в сеть свои очень смешные фотки,
Не скажет о лжи непотребное «вот пиздёж!»
Хорошая никогда не нарушит принцип
О сексе до свадьбы и синих тенях для глаз.
Хорошим девочкам всегда достаются принцы.
Которые по ночам вспоминают нас.

Никто не замечает, как ебутся ночами те, кто по жизни "мы просто друзья"

Бооооже… как же мне нравится это уверенное мужское "Я так сказал!" Выполнять, конечно, никто не собирается, но вздрагиваешь вполне искренне - от восторга и его смелости.

и где бы она не скиталась, не находилась

и как бы не насмехалась над ней погода,

но у нее была странная необходимость -

увидеть его. хотя бы и раз в полгода.

и с кем бы она в обнимку не просыпалась,

кого бы не называла "своей судьбою",

она без него неистово загибалась.

и ей не хватало сил, чтобы быть собою.

она убегала честно, не без причины.

но каждую встречу, как святость, в себе носила.

искала его оттенки во всех мужчинах…

она никогда не любила его.

не любила?

Мы с ним просто друзья, но когда я его вижу, мне хочется чтобы он был сверху.

Да ладно-ладно, он тоже курит, и воет ночью, и спит один. Его какая-нибудь ревнует, он ей и воин, и господин. А ты живи, как жила до встречи: пятьсот друзей, никаких мужчин. Холодных пальцев не ждут ни плечи, и ни царапины чьих-то спин.

В Колумбии дети слепили снеговика…
…стоимостью три миллиона долларов.

если вы понимаете о чем я..

мне быть с тобой как в песне у земфиры: и не надо и надо

как бы кто не старался помочь,
увы, не становится легче.

мне снится каждую чертову ночь
как он обнимает за плечи.

я в каждом прохожем, до боли
похожем
пытаюсь его найти.

когда же всё кончится, так
невозможно,
так можно с ума сойти.

не пишешь человеку день, неделю, месяц.
обещаешь никогда не беспокоить и даже, вроде, веришь собственным обещаниям, а потом, ни с того ни с сего, отправляешь это банальное: "привет, как ты?".
и ничего не меняется от ответа, не рушится мир, не взрываются вены, не останавливается сердце.
просто немного стыдно, что ты снова стучишься в эту дверь настолько закрытую, заколоченную, заминированную.

да какая вам разница, с кем я делю постель?

с кем до ужаса хочется встретить апрель?

да и кто дал вам право в глаза, за глаза

обсуждать, кого я могу целовать, а кого нельзя?