unexplored.

Наши мысли нити

они безмолвная, гиблая пряжа

Из которой вяжется свитер

и мы его никому не покажем

наши чувства обычный бардак

а чердак наше сердце

снова в помощь друг мой коньяк

от него ведь как то легче

я частенько встречаю закаты

провожая так же рассветы

где бы ни была я

тебя ведь там все равно нету

тебя нет даже за горизонтом

в незнакомой мною стране

да вообще, за каким чертом

мне думается о тебе

Наша пластинка уж устарела

на ней ведь только мой голос

от горести моей вся истлела

а твой голос ушел в невесомость

Я прощалась с тобой

отправляя тебя в дорогу

и забыть никогда не смогу

декабря, того прошлого года!

Любовь, до дыр истертое слово, слово которое может обжечь, лгать, радовать, оживлять. Так много людей, которые говорят, люблю, даже не понимаю что это, для них это разврат и похоть, свойственная животным. Люди потеряли смысл слова, и это современный мир, и ты один ничего не изменишь. Любовь одна, можно любить лишь раз. Любить значит помнить каждую вену на запястье, каждый миллиметр кожи чувствовать без прикосновения, любить значит быть уверенным, что можешь отдать свою жизнь, ради второго. Любовь тема бесконечности, иногда мне кажется это чувство параллельных миров, она просто есть а объяснить, доказать её еще никто не смог.

Знаете, дружба имеет срок

Конец ее, когда приходит

От неё получаешь урок

А после человек уходит.

Ты пытаешься его заменить

Но ничего ты не находишь

И ты готов уже себя убить

И тут в тебе что происходит.

Становишься совсем другим

Другие взгляды манеры и привычки

И вроде ты не один

Но любят тебя по привычке.

А больше всего терзает обида

Что ты стал виновникам пропасти

Точнее винили тебя

Наступая тебе на горло гордостью.

Бывает так, что, кажется все потерянно,

И цепляясь за ниточку, пытаемся ткать пути,

Надеясь что что-то изменится,

Но в нас продолжают литься дожди.

Мы, часто путали дороги,

И шли не тою стороной,

И строим на душе остроги.

Воюя тихо, сам с собой.

За что я не люблю свой город?
Он слишком мал.
В нем слишком много сплетен.
Кто-то, кому-то, что-то рассказал
И все, чуть ли не печать в газете.
Мы знаем много о тех людях
Которых даже и невидим.
Чужие люди судят,
И за неправду других мы ненавидим.
И сколько раз, сама я убеждалась,
Не так уж страшен черт, как его малюют,
И говорила людям: «В вас я ошибалась "
А против сплетников, начала бы мировую!

Мне кому бы душу излить,

Мне бы ранны свои зачистить,

Прожитое не забыть,

Надо просто к нему привыкнуть.

Мы не сказали так много слов,

Мы похоронили их в бездоной могиле.

Которая с каждым днем,

Все шире и шире.

Мы искали себе оправдание,

Мы боялись страхов своих.

Это все наше молчание,

И вспоминая, по коже зыбь!