о н и н е м ы

Я умру.
Я уже чувствую, как меня потихоньку толкают в гроб. Я уже вижу, как мои вещи пихают в землю. Я молча наблюдаю, как люди выбирают похоронные костюмы.
Вы ждёте, пока я закончу своё никчёмное существование? Меня оно, если честно, тоже утомило.
Вы думаете, я покончу жизнь самоубийством? Нет, к сожалению, не ваш день.
Вы меня презираете. Люди не прощают промахов, не признают таких, как я.
Да, признайте, вы меня ненавидите. У вас на лбу написано. И всё, что вы говорите, лишь доказывает это. И интонация, и жесты.. Скажите честно, у вас за спиной нож или пила?
Сама я не против смерти. Не сейчас, но и не позже.
Я умру одна. Он уйдёт в магазин. Я знаю. Я уже слышу, как за ним захлопывается дверь. Я иду в зал и падаю. Падаю и улыбаюсь.
На следующий день похороны. Все красивые. Я в гробу.
Это слёзы на ваших щеках? Да ладно вам.. Много лет я была неидеальной. Вы не сможете меня простить. Никогда.
Ваши платья великолепны, дурные стервы. Никогда не разбиралась в марках и лэйблах. Сохраните тайной в этот вечер, откуда взяли это платье. И ценник принято снимать.
Он придёт на мои похороны. Он заплачет и поцелует мои морщины. Я приулыбнусь, но не сильно. А то у него случится сердечный приступ..
Завтра его похороны. Чего он плачет? Завтра встретимся же. Да, он же ещё не знает.
Я умру и моя душа покинет этот мир. Повезло ей.. А по мне ещё пройдутся чьи-то грязные ноги. Эти люди потеряют стыд свой в конец. И упадут спустя лета возле моей могилы на колени. А колготки? А туфли? Совсем идиоты.
Заплачут. Я что, лук? Хватит реветь.
Мы с ним будем засыпать, держась за руки. Жаль только, что он умер давно, очень давно. Я пережила его на полвека. Врачи говорили и говорили, и не ошибались. Но он был со мной, и плакал на моих похоронах, и умирал под мои стихи на следующий день. Труп и плод моего воображения. Он продолжил жизнь после смерти. Господи, как я могу так говорить…Он умрёт со мной в один день через 80 лет. И только.
Я умру. Снова и снова буду умирать. Возможно, для того, чтобы вы тратились на новые платья. Возможно, чтобы смотреть на вашу слабость.
Я злая, я знаю. И надменная. И не для вас. И не в вашем духе с такой общаться.
Так не приходите, когда я умру.

Спасибо.

Знаешь, просто иногда так бывает. Все спешишь куда-то, торопишься, боишься опоздать, считаешь себя очень важной персоной, и все равно главного-то не успеваешь… Быть может, потому, что так до сих пор и не знаешь, что для тебя самое Главное. Может и знаешь, только оно, это самое Главное, какое-то непостоянное - в 15 лет оно одно, в 16 - другое, а в 18 - совсем не похожее на предыдущие два…
Знаешь, просто иногда, корябая прутиком на песке чье-то имя, начинаешь загадывать: сотрет его следующая волна или нет? Ты уходишь, не оборачиваясь и свято веря, что написанное тобой неуничтожимо, и лишь значительно позже убеждаешься, что время стирает камень, а не то что неверный песок…

Знаешь, просто иногда, глядя, как в доме напротив одно за другим гаснут огни, тебе до боли хочется верить, что кто-то там, в непонятной, но уже знакомой тебе оболочке пространства, тоже смотрит на твое окно и также измеряет лбом температуру оконного стекла…

Знаешь, просто проходя по городу, ты с каждым годом все чаще и чаще начинаешь вглядываться в лица, и каждый раз по-другому. Глубина - признак непустоты прожитых лет. Ты тоже имеешь склонность искать немелководье, но только ошибаясь каждый раз (как это все не вовремя), тебе все труднее начинать новые поиски, но зная это, все станет намного проще. Это просто новый виток вверх.

Знаешь, а иногда ничего не хочется так, как простой минуты тишины и покоя. Это время для отдыха войск, время привести себя в порядок, чтобы утром враги лопались от зависти, видя тебя бодрым и уверенным.

Знаешь, а иногда кажется, что ты недооцениваешь своих возможностей, а иногда и вовсе наоборот. Порой ты смотришь на дворовых собак, как на братьев.

Знаешь, просто иногда, придя домой, тебе бывает стыдно из-за того, что многие твои самые красивые поступки родились не внутри тебя, а снаружи, и если бы кто-нибудь догадался об истинных мотивах того, что делаешь ты, тебе стало бы коряво и неуютно.

Знаешь, а иногда просто весна… и сердце замирает от радости и грусти, и ты жалеешь о том, что никто не знает, как тебе хорошо и скверно…

Знаешь, а иногда ты не можешь заснуть, и ты завидуешь тем, кто умеет спать…

Заешь, а иногда лужи лопаются с хрустальным звоном…

Знаешь, а иногда просто ты боишься того, что ты есть…

Знаешь, а иногда просто дождь и холодно…

Знаешь, а иногда просто…

Знаешь, а иногда…

Знаешь…

Эти 9 минут.
Письма не настоящие и от них не выбиваются на твоих глазах мои чувства. Мертвые слова на мертвой бумаге рвутся живыми руками.
Эти 8 минут.
Перекидываюсь у тебя с плеча на плечо и рыдаю от безысходности. Кажется, мир кончается там, где начинается мой нос. И я его не вижу.
7 минут.
Еще перерывами я возвращаю тебя — себе; вложить тебя упрямыми калориями поглубже в душу, чтоб весомость пыток — как аргумент. Укутаться, зажмурить глаза и.
Эти 6 минут.
Раздираю лицо до крови, тревожа им твои воспоминания. Везде Был Не Я!!!
Почему везде — только затылки? Твои.
Эти 5 минут.
Взрослеешь — это когда учишься обманывать, параллельно обучаясь не верить чужой лжи.
Знаешь, когда мне страшно, нервным импульсом я шепчу твое имя, вслух всему своему телу. Или это мое сердце шепчет моей голове, я не знаю. Не важно.
Эти 4 минуты.
Чем меньше я буду себя жалеть, тем крепче буду спать. Но имя твое — крепче сказки о сотворении мира, которого нет.
Когда тревожно, я думаю, где ты сейчас или где могла бы находиться.
Эти 3 минуты.
В тебя нельзя верить, потому что тогда ты исчезнешь даже из меня. Как обычно бывает? Люди имеют свойство выветриваться, выкапываться, вылетать. Что угодно готовы делать, лишь бы не привязывать и не привязываться. Но Ничего У Людей Не Выходит!
Эти 2 минуты.
У нас с тобой прошлого не было, а мысли почему-то остались и живут, будто обладают полным правом находиться в бедном переполненном мне.
У меня к тебе что-то теплое. Все 9 минут — принадлежат тебе. Мои 9 минут перед сном, пока я, пытаясь уснуть, прячусь в темноте, под одеялом, один, и боюсь. Твое имя затягивается вместе с ранами (от других) рубцом воспоминания — наружу, (от тебя), чем-то розовым, вечным.
Интересно, я тебе делал когда-нибудь больно? Как мне бывает перед сном, приторно-больно. Горько-сладко. Как мед.
Эта 1…
Эта одна.

Воспоминания — одна из самых болезненных вещей на свете. Кадры назойливо маячат перед глазами, и ты невольно застываешь где-нибудь на середине пешеходного перехода. Жжение слева под ребрами подчиняет тебя своим собственным ритмам, ты не сможешь играть против правил, не сможешь оказаться сильнее самого себя.

Знаете, человек, он - в мелочах: в том, как хмурит брови, складывая в уме трехзначные числа; как щурится на солнце; как перелистывает книжные страницы; в том, какие книги покупает и какие берет в библиотеке; как поправляет кольцо на пальце; как вздрагивает от неожиданной смски; как чешет затылок и закусывает губу, обдумывая правильное решение; как обводит правильный ответ в тесте; как стучит ногтями по столешнице, поправляет очки; как сдувает со лба непослушные волосы; как ежится от холода ранним декабрьским утром; как перебирает пальцами песок на пляже; как мурлычет любимую песню в душе; как до крови расчесывает комариный укус; то, с каким сосредоточение передвигает фигурки на шахматной доске; как застегивает молнию на куртке и как в его глазах отражается закат; как одергивает шторы по утрам; как заваривает чай, закалывает волосы, распутывает узелок на шнурке; как смущенно улыбается; как срывается его голос, когда он кого-то зовет; как пальцы замирают над клавиатурой, пока он обдумывает новое предложение; как засыпает в автобусе; как десятый раз ставит на повтор одну и ту же песню; как отводит взгляд и как переставляет будильник на пять минут позже.

Полночь… Луна заглянула в окошко,
Тихо запел за печуркой сверчок,
Дремлет на лавочке сонная кошка,
В клетке своей мирно спит хомячок.

Маленький, тёплый, пушистый комочек,
Милый, уютный и няшный зверёк,
(Тут я соплей подзалил между строчек),
Розовым носом сопит хомячок…

Вот и исчезла луна за окошком,
Воздух ночной ароматен и пьян…
Проголодалась вдруг чёрная кошка,
И сожрала хомяка…

К ебеням…