Это просто Вьюи блог

Я думала, ты вернешься.
Но возвращаются лишь бумеранги.

ну мы ваще круто договорились о встрече. тебе как обычно нечего не надо..

бабы: друг друга они бабами называют, а другим никому нельзя - оскорбление :DD

безразличие делает девушку жестокой, а забота
делает ее ласковой.
каждый парень имеет то, что заслуживает.

то, что отношений больше нет еще не значит,
что чувства пропали.

наша жизнь ломается дурацкими смс и сообщениями в контакте, вместо того, чтобы просто сесть напротив друг друга, спокойно поговорить и понять, как вы нужны друг другу.

я обещаю проиграть. ты только начни завоёвывать.

ты кажешься дураком,
полагая,
что с кем-то мне будет лучше.

в нашем обществе,
шлюхами называют даже девственниц

Хуйня ваш твитер :D

В дали от дома в поздний час, мы помним тех кто помнит нас. И только бы хватило сил забыть о тех кто нас забыл.

Он долгих двадцать восемь лет,
И двадцать восемь зим к тому ж,
Хранил в себе один секрет
И был в семье примерный муж.

Всё было, вроде, как всегда:
Жена готовила обед.
Но приключилась вдруг беда:
Он взял и вспомнил про секрет.

Под шум и кислый запах щей,
Ворчанье суженой с утра,
Он вспомнил всё до мелочей,
Как будто было то вчера.

Она сидела у окна,
И мягкий чудный лунный свет
Окрасил в бледные тона
Её прекрасный силуэт.

Струились пряди по плечам,
Скользили змейками на грудь.
И он подумал сгоряча:
Женюсь на ней когда – нибудь.

Он вспомнил всё до мелочей:
Изгибы линий, мягкость губ,
И жар её простых речей,
И за окном огромный дуб.

Сплетенье рук, слиянье тел,
Каскад каштановых волос,
И то, как он её хотел
До исступления, до слёз.

Признаний трепетных поток,
(как он на ушко их шептал.)
Смешной над ухом завиток,
Что от дыханья трепетал.

Она смотрела на него
Глазами влажными, как ночь.
Слова пьянили, как вино:
-Люблю тебя. Роди мне дочь.

С утра он потерял покой:
То суетился, то скучал.
Потом, закрыв лицо рукой,
Сидел на стуле и молчал.

Жена ворчала, как всегда.
Ругала убежавший суп.
И он отметил, что года
Ей, постаревшей, не к лицу.

Как не идёт ей белый цвет
И пряди крашеных волос.
И целых двадцать восемь лет
Всё как - то было не всерьёз.

Вдруг он вскочил, схватил пальто,
Забыл про шапку и носки.
Все двадцать восемь лет – не то.
Все двадцать восемь зим – тоски.

Нашёл тот дом. у дома – дуб.
Взбежал по лестнице стрелой.
Унять бы дрожь с холодных губ,
И трусость гадкую – долой.

Наверное она сейчас
Пьет чай и кутается в шаль.
И из её прекрасных глаз
Струится тихая печаль.

А, может, принялась вязать?
А может кружево плести?
Так много надо ей сказать,
А главное сказать – прости.

Открыла дверь. в глазах – вопрос.
Ей было снова двадцать лет.
Каскад каштановых волос.
Знакомый сердцу силуэт.

Над ухом – лёгкий завиток-
Как много лет назад – точь в точь.
- Вы не ошиблись?
- Нет, не мог. Вы Аня?
- Вера. Её дочь.

- А Аня?
- Мамы больше нет. Кто вы?
Он повернулся вспять:
- Я шёл к ней двадцать восемь лет.
- Она ждала вас двадцать пять.

Как закружилась голова.
Как сердце ухнуло в груди.
И вспомнил он её слова
С мольбою: «ты не уходи.»

Он сгорбился. Поплёлся прочь.
Сплетенье рук. Слиянье тел.
Люблю тебя. Роди мне дочь.
А он ведь вправду дочь хотел.

Как странно. Ани больше нет.
Заплакал. Бросил в тишину:
- Я буду много – много лет
Любить тебя. Тебя одну.

запомни, красота на поверхности, уродство глубоко внутри.

Я скучаю по тебе..
Когда происходит что-то забавное, мне хочется рассказать об этом именно тебе