Эмоциональное блядство.

Становится невозможным говорить людям "Имейте совесть". Они ведь имеют. Во все отверстия они её имеют. Бедная изтраханная совесть шатается по улицам в поисках пристанища. Она ищет крова - честной, справедливой души. А ей в ответ на эту просьбу говорят: "Да, конечно, сейчас-сейчас, наклонись только немножко!". Её всё имеют, и имеют. Нет тому беспределу ни конца, ни края.
Не имейте совесть. Не надо. Пожалуйста.

Она плачет когда ей страшно, и смеётся когда волнуется… Ей нравится горький кофе, и сладкие сигареты… Её знают многие, но не понимает никто… Каждое утро одинаково, а вечер неповторим… Она прячет счастье, чтоб не потерять его… Вы ей в глаза кидаетесь мнениями кого-то о чем-то, высокопарными фразами. Плевать. Она вам предлагает болтать без стеснения
о страсти, которой вы не пробовали ни разу.

Иногда, чтобы почувствовать, что живешь - нужно что-то делать. Но для того чтобы жить - нужно просто жить.

Сегодня подумала, что лучше..:

Тепло, ласка, объятия, любовь, понимание, уважение и т.д. или просто пустой секс, без обязательств, лишних слов/действий..?!

Хочу решить для себя, что мне в конце концов от него нужно то..

Я привыкла заменять боль на дым от сигарет… Я привыкла плакать только тогда, когда меня никто не видит… Я привыкла не привязываться к людям… Я научилась искренне улыбаться и на вопрос "Как дела?" отвечать "Отлично", даже не намекнув о том, как мне плохо… Я стала ненавидеть тех людей, которые делают вид, что я им нужна… Я научилась различать ложь и правду… Я стала видеть искренность в глазах, а не фальшивый блеск… Я стала настоящей, своей, для себя…

Ты говорил, что я двуличная, лицемерная сволочь, и что мне надо исправляться и взрослеть. Так вот сейчас я готова это сделать, и могу сказать прямо, что меня тошнит от твоих друзей, блядских подруг и прочей дряни, которая тебя окружает.

Правда я, пиздец, как повзрослела. Так же лучше, да.

Мальчик мой.

Здесь дожди льют сутками.

И любовь умирает причинами.

Ты меня выжигай проститутками.

Я тебя дорогими мужчинами..

Ты меня не любишь, не жалеешь,
Разве я немного не красив?
Не смотря в лицо, от страсти млеешь,
Мне на плечи руки опустив.
Молодая, с чувственным оскалом,
Я с тобой не нежен и не груб.
Расскажи мне, скольких ты ласкала?
Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?
Знаю я — они прошли, как тени,
Не коснувшись твоего огня,
Многим ты садилась на колени,
А теперь сидишь вот у меня.
Пусть твои полузакрыты очи
И ты думаешь о ком-нибудь другом,
Я ведь сам люблю тебя не очень,
Утопая в дальнем дорогом.
Этот пыл не называй судьбою,
Легкодумна вспыльчивая связь, —
Как случайно встретился с тобою,
Улыбнусь, спокойно разойдясь.
Да и ты пойдешь своей дорогой
Распылять безрадостные дни,
Только не целованных не трогай,
Только не горевших не мани.
И когда с другим по переулку
Ты пойдешь, болтая про любовь,
Может быть, я выйду на прогулку,
И с тобою встретимся мы вновь.
Отвернув к другому ближе плечи
И немного наклонившись вниз,
Ты мне скажешь тихо: «Добрый вечер…»
Я отвечу: «Добрый вечер, miss».
И ничто души не потревожит,
И ничто ее не бросит в дрожь, —
Кто любил, уж тот любить не может,
Кто сгорел, того не подожжешь.