soul of the father.

о таких, как мы, пожалуй,
никогда не напишут в желтой прессе.
а мы наплюем на стандарты
и продолжим описывать дрожь под молочными ребрами,
твердыми пальцами выкуривать сигареты
с написанными именами любимых,
ждать невозможных встреч, невозмутимо веря
в сказки,
делить мир на "да" и "нет",
слизывать слезы с ладоней, пропахших апельсинами,
читать по ночам под одеялом,
наполнять голову чудесами и чертить
линию времени на асфальте.
городские сумасшедшие, ищущие в толпе
героев своего времени.
а дальше можно просто поставить многоточие вместо
тысячи слов…