раны твои залечатся.всё пройдёт

воспоминания
разбирают на части
как будто
в тело
вонзили острый нож
и знаешь
я не жалею
ты - мое счастье

я знала, что ты когда нибудь уйдешь.

как много значило все это для меня?
как воздуха глоток для тонущего в море.
я говорю тебе спасибо за тебя.
и за меня.
за то, что были мы с тобою.

я стану опять ненавидеть субботы
ты станешь курить, верно, крепче и чаще
и станешь счастливей. и пусть я с тобою
не стала святой, но была настоящей.

а этот финал, к сожалению, понятен.
тебе хорошо без меня,
мой предатель?

я надеюсь, тебе хватит ума не писать.
ни одной запятой, точки, тем более буквы.
я только начала по-настоящему тебя забывать,
а твои сообщения попросту вводят в ступор.
я надеюсь, тебе хватит ума не звонить.
ни семь, ни четыре, ни два гудка.
я только научилась тебя не любить.
я теперь не жду твоего звонка.
я надеюсь тебе хватит ума со мной не встречаться.
ни в парке, ни в магазине, не в моем же подъезде.
я только смирилась, что не буду больше тебя касаться.
что обратно мысли эти уже не лезут.
не читай меня больше, у меня о тебе ни одной теперь нет строки.
научись наконец-то прощаться.
мы стали с тобою отчаянно далеки.
я надеюсь, тебе хватит ума больше не возвращаться?

не имеет смысла называть себя уродливым,
потому что мы в действительности не видим себя.

мы не видим себя, когда спим в кровати, тихонько свернувшись, со вздымающейся грудью в нашем собственном ритме.
мы не видим себя, когда мы читаем книгу, а наши глаза светятся и мерцают.
вы не видите себя, когда смотрите на кого-то с любовью и заботой, которые внутри вашего сердца.
не существует зеркала для тех случаев, когда вы смеетесь, улыбаетесь, а счастье льется через край из вас.

вы бы поняли, насколько вы яркие и красивые, если бы увидели себя в те моменты, когда вы действительно являетесь собой.

а мы закончились. сдохли. выдохлись.
мы прогнили в своей же сырости
я бросаю любовь, посвящаю себя сатире
и катись, мой хороший, (слышишь?) на все четыре.