Обычная история.

Детка, давай на крышу, давай покурим.
Ты не кричи - услышат. И скажут: "Дуры".
Детка, давай за тех, кто всегда был рядом,
Залпом за них за всех. Разбивай стаканы.

Это всё им на счастье, пусть спят спокойно.
Те, кто клеймил запястья, их недостойны.
С глянцевым розовым будут лежать в постели.
Вытри же, детка, слёзы. Мы их сильнее.

Плюшевый мишка, кофе и Тарантино.
Тропы ведут к Голгофе не без причины.
Нам же намного проще - к другим на встречи,
С ними не спим две ночи и пьём под вечер.

Детка, давай на лестницу - ближе к небу.
Нам бы с тобой повеситься, да всё некогда.
Детка, бери ключи и пойдём покурим.
Детка, кричи. Пусть услышит и скажет: "Дура".

Я просто устала. Устала от всего.

Руки опускаются…

Хочется упасть наземь мешком. Или медленно скатиться по стене.

Хочется взять в руки гранату, вырвать чеку и кинуть, что есть мочи, в пучину всего этого дерьма. Или уронить себе в ноги, ведь я, по сути дела, стою в самом центре всего этого дерьма.

И я вижу это перед своими глазами с точностью до каждой детали: я, взрыв, конец…

Свобода.