Я тебя когда-нибудь обижала, мразь?

aigesha :

люблю свою ленту один пишет хуйню, второй пишет хуйню, третий повторяет выше написанную хуйню, еще один отсылает это хуйню мне ОКЕЙ БЛ!

sashkaaa- :

кому-то мы не можем простить и пустяка, а кому-то мы прощаем всё.
синяки под глазами от бессонной ночи,
бесконечно бегающую по кругу стрелку часов,
молчащий как партизан телефон,
надпись "новых писем нет" на mail-е,
выходные, проведённые в одиночестве
всё.
всё кроме того,
что этот кто-то не такой как мы сами себе придумали

(via this-is-zaebisya )

(via this-is-zaebisya )

Позвонила мама. Сказала, что забрала в редакции журналы с моими публикациями. Сказала, что купила десять штук, и еще два ей дали. Что оставит себе четыре, а остальные пошлет мне. Сказала, что стихи мои прочитала. А потом как начала рыдать, да так горько, так громко, как ребенок. Просила прощения за то, что произвела меня на свет, сюда вот, в этот мир, который ей самой не очень-то нравился. За то, что хотела, чтобы у меня все было хорошо, но одного ее желания оказалось мало. А я ревела и говорила, мам, да ты что, ну ты чего, мам, у меня всё хорошо, это просто волшебная сила искусства. Вот так вот. Вот и поговорили. Я пишу, а мама плачет. Пиздец. Родишь ребенка, а он поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар, тратишь на него все деньги и всё свободное время. Мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое детишек и собака. А он, сука, вырастает поэтом, и всё у него плохо. И он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему всё, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. А он пишет и пишет, сука, а ты читаешь и плачешь.

sashkaaa- :

интересно, люди, пишущие в своем блоге о том, как одиноки на самом деле это испытывают? почему мне всегда казалось, что это совсем не так