И потом не говори, что не знал.

Что можешь знать ты обо мне,
раз ты со мной не спал и не пил?

— Что это за грохот?
- Это упали твои моральные принципы, дорогая.

ты слишком избалован женским вниманием, милый.
тебя все любят, скучают, называют тебя своим и целуют.
интересно, а если я разобью тебе сердце, в тебе хоть что-то изменится?

У него каллиграфический почерк и взгляд подонка,
Очень правильный и до боли неисправимый,
Он не выглядит мужественно, даже хрупко и тонко,
И при всём безумстве ему идёт слово «любимый».

у нас такая любовь была, о которой фильмы снимают и книги пишут. а теперь даже комикс не получится.

остается только сжимать ладони,
и кусая губы, смотреть в окно…
а из трубки голос тебя догонит:
ну скажи, тебе ведь не все равно?

телефон с размаху о стену бросить:
так, спокойно, выдох…дыши, дыши…
потому что в этом простом вопросе
где-то девять десятых твоей души.

Если вы смотрите телевизор, то вы, должно быть, уже заметили, что хорошие парни побеждают плохих всегда, кроме девятичасовых новостей.

общественность, постящая в каждом сообществе про сигареты, виски, слезы и напускное одиночество. расслабьтесь.
в психологии это называют кризисом подросткового возраста, а не самой большой любовью.

— Свет мой, зеркальце, скажи, да всю правду доложи. Я ль на свете всех дурнее, всех ленивей и тупее?! - Ты придурок - спору нет! Но живет еще на свете вот таких как ты две трети.

Не тратьте жизнь свою на тех, кто вас не ценит,
На тех, кто вас не любит и не ждёт,
На тех, кто без сомнений вам изменит,
Кто вдруг пойдёт на "новый поворот".

Не тратьте слёз своих на тех, кто их не видит,
На тех, кому вы просто не нужны,
На тех, кто, извинившись, вновь обидит,
Кто видит жизнь с обратной стороны.

Не тратьте сил своих на тех, кто вам не нужен,
На пыль в глаза и благородный понт,
На тех, кто дикой ревностью простужен,
На тех, кто без ума в себя влюблён.

Не тратьте слов своих на тех, кто их не слышит,
На мелочь, не достойную обид,
На тех, кто рядом с вами ровно дышит,
Чьё сердце вашей болью не болит.

Не тратьте жизнь свою, она не бесконечна,
Цените каждый вдох, момент и час,
Ведь в этом мире, пусть не безупречном,
Есть тот, кто молит небо лишь о вас!

я дождаться не могу собственной смерти. тогда эти идиоты вскроют меня и, наконец, увидят, сколько внутри скопилось тепла.

ты подводишь глаза.
глаза подводят тебя.

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам – усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство…
Не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте –
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте –
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы!

Чем сложнее ситуация, тем слабее заряжен аккумулятор вашего мобильного телефона.

каждый как-то по своему определяет нежность.
у кого-то она ромашковая, васильковая,
у кого-то - похожая на скворешник:
весенняя, голосистая, сквозняковая.

у кого-то - шелком ложится под
ступни и мехом на плечи,
кто-то сжимает который год
счет в кулачке по карточке,

читать дальшекто-то - париж и парнас, и рим,
летний рассвет в венеции
кто-то - понятное лишь двоим
слово об экзистенции

каждый по своему видит нежность:
золотом, россыпью горьких трав,
домом, прогулкою сквозь оршеник,
шарфом, связанным на руках

теплым с утра чуть горчащим чаем,
с мятой, душицей и чабрецом,
две ложки сахара, я же знаю,
в чашке с Хаусом и кольцом.

каждый по своему чует нежность:
пальцами, горлом, насквозь, взахлеб…
только вот я пропускаю между
враз леденющих в ритме строк.