Here is the truth about the truth. It hurts. So we lie.

Я ненавижу твое прошлое, оно застит мое будущее.

Не то удивительно, что наша жизнь – пьеса, а то, что в ней так мало действующих лиц.

Нашу любовь сгубили интонации.

плохие времена становятся хорошими воспоминаниями.

Вот она, значит, какая, взрослая жизнь: строить замки из песка, потом прыгать на них двумя ногами и строить снова, опять и опять, прекрасно зная, что океан их все равно слизнет.

Развод – это потеря духовной невинности.

Зимой в Париже, когда температура падает ниже нуля, человеку позарез нужны зальчики в глубине кафе, где свет горит всю ночь. Там, забившись в стадо, чтобы никто не видел, можешь наконец начать дрожать.

Алкоголь слегка горчит,

День прошел – и день убит.

Захудалый музыкант

На мосту

Моей жизни заиграл

Пустоту.

Ну и что ? Ну да! Надо называть вещи своими именами! Человек любит, а потом больше не любит.

Как проигравший, я знаю, что говорю.

Скотт Фицджеральд

Жить. Жить так чтобы в конце пути оглянуться назад, улыбнуться, вспомнить все: хорошее, полохое, о себе, о других, сказать: Чтож, круто было, и добавить, посмотрев сначала вверх, потом вниз(или наоборот)) I'm coming guys, тащите бухло, шмаль и мальчиков, будем праздновать. Прожить так чтобы провожать тебя пришла вся Земля, а встречать все Небеса и Ад, и чувак который будет тебя переправлять в Рай или Ад сказал: чувак, дай автограф. Прожить так, чтобы Земля сказала "Ну почему?!" А там сказали: "Ну наконец-то!". Прожить так, что-бы Земля сказала: Спасибо, и Небеса ответили: Пожалуйста, но помните она еще вернется..

Если хочешь понять, что такое год жизни, задай вопрос студенту, который завалил годовой экзамен. Если хочешь понять, что такое месяц, спроси у матери, которая родила недоношенного ребёнка и ждёт, когда его извлекут из инкубационной камеры. Если неделя — спроси человека, который работает на конвейере или в шахте, чтобы прокормить семью. Если день — спроси влюблённых, которые ждут встречи. Если час — спроси у страдающего клаустрофобией человека, который застрял в лифте. Секунда — посмотри на выражение лица того, кто в тысячную долю мига избежал смерти, или спроси у спортсмена, который только что выиграл серебряную медаль на Олимпийских играх вместо золотой, ради которой тренировался всю жизнь.

Вот да, как бывает. живешь себе, живешь. и непонятно зачем к тебе в окно врывается вихрь, по мощи не равним даже с ураганом Катрина. Он тебя уносит и несет, несет по самым глубинкам твоего сознания. Ты летишь в эпицентре будучи аболютно счастливой, не подозревая, что рано или поздно тебя выкинет и ты погибнешь. ты думаешь - вот оно, счастье, я его люблю, и тут новый виток и ты ударяешься о ствол дерева. и все тебя нет. ты может и не умираешь, но для урагана тебя больше нет. и ты так его любишь, а он теперь несет под серцем, кого-то совсем другого. не тебя. тебя больше нет.

вынь штопор из своей задницы и вставь в голову, пусть там будет хоть что-то извилистое.

Ты мне не нужен. Бабочки замерзли.