Давайте так: я пишу хуйню, а она вам нравится

как же это радует душу, когда уже за полночь, а ты идёшь с натёртыми на ногах мозолями по ночному городу домой. Когда транспорт уже не едет, жизнь, которая днём наполняла этот город - остановилась, ты идёшь и периодически встречаешь таких же гуляк, как ты и твой спутник, но всё равно чувство, что вы в этом мире одни. Самое главное кто с тобой в этот момент и кем ты себя ощущаешь. Ночью всё встаёт на свои места, звёзды дают тебе защиту и ты чувствуешь себя особенным. Ночью всё настоящее. Ночью все маски сняты и откровенность начинает вырываться из нас, то, чего днём мы позволить не можем. Под лунным светом и светом фанарей-маячков глаза блестят ярче, чем под солнечным светом. Ночь - время для откровений, ночью можно всё. Как же я хочу вернуться обратно в эту лунную ночь и шагать так до самой границы, а может и дальше, и никогда не останавливаться, как бы не болели мои ноги, как бы не стёрта была подошва. Всё во мне требует свободы и бескрайних просторов

только представь на секунду.
что больше никогда не будет рядом того.
самого близкого тебе человека.
человека.
который верит в тебя.
человека.
который рядом в трудную минуту.
человека.
который тебя любит и дорожит тобою.
каково будет тебе.
когда не будет рядом его - родного?
представил?
а теперь цени.
пожалуйста.

поднималась на носочки, чтобы поцеловать тебя.
залезала руками под твою футболку и грела их.
толкала в снег.
показывала языки.
постоянно что-то рассказывала.
смеялась над тобой по -доброму.
просила встречать и провожать меня.
звала погулять в дождь.
залезала к тебе на спину, чтобы ты меня потаскал.
обнимала крепко.
любила одевать твои шмотки. ты даже привык.
перебирала пальцами волосы на твоей голове.
рисовала сердечки на твоей коже.
каждый день я слышала тебя в телефоне и знала, что ты улыбаешься.
я говорила, что безумно люблю.

потом ты перестал звонить.
я перестала улыбаться.
я больше не шептала тебе на ухо. ничего.
твой серый свитер больше не пахнет мной.
ты никому не разрешай его надевать. хорошо?
и не смотри не на кого так, как смотрел мне в глаза.
не люби их так, как меня любил.
пожалуйста.

автор: неизвестно

если любите сейчас кого-то.
просто позвоните ему.
или ей.
и скажите о своих чувствах.
в ссоре вы.
или в радости.
и никогда не отпускайте.
своего любимого человека от себя.
храните это тепло и ласку.
что дарите друг другу.
Может быть.
когда-нибудь.
и я научусь так поступать.

мало осталось тех,
кто поймёт и поддержит,
не осудив тебя, при этом,
за спиной

я лежала у тебя на груди.
и правда хотелось знать, что впереди.
насколько через каких-нибудь пару лет мы окажемся далеки.
а твое сердце билось так сильно,
что казалось, у меня останутся синяки

что может быть лучше этих прикосновений,
этих мурашек по коже до дрожи,
эти сонные разговоры до 3 ночи
эти поцелуи далеко за домом,
эти моменты, эти встречи
что может быть лучше?
другого такого я больше не встречу.

вечерами я люблю вспоминать то, что было, чего уже не вернуть и появляется какая-то приятная грусть, вроде и счастлив от того, что было это все, а вроде и грустно от того, что этого больше не случится, со многими ты уже не общаешься и все изменилось, но ты всегда будешь благодарен тем людям за твои счастливые минуты.

знаешь мам.
ведь кто-то видит.
как он бреется по утрам.
целует ему висок.
родинку.
старый шрам.
просыпается завтра с ним.
помнит его вчера.
слышит днем его смех.
шепот - по вечерам.
это больно знать мам

Ты знаешь какая у тебя красивая улыбка?
она даже солнца ярче.
даже звезд на летнем небе.
я ее так люблю.
вот только жаль,
что ты мне редко теперь улыбаешься

Она цеплялась за любовь,
Как за последнюю надежду,
Что омолаживает кровь
И носит модные одежды.

Она цеплялась за любовь,
Она счастливой быть хотела,
Пусть не хозяйкой, пусть рабой
Чужой души, чужого тела.

Она цеплялась за любовь
Уже стареющей рукою…
Любовь, надменно хмуря бровь,
Китайский чай пила с другою.

Вот дура! Дура ты, любовь,
Не с тем живешь, не тех целуешь -
Тебя как чуда ждёшь, а ты…
Уже балованных балуешь.

Эх, дура, дура ты, любовь,
Вот так умрёшь, не зная рая.
И правда - умерла любовь.
Любовь ведь тоже умирает…

Я влюбилась в метро
В силуэт запредельный,
Отразившийся в глади
Оконного льда.
Он, конечно, герой -
(В этом нету сомнений!)
При парадном параде
Возникший сюда.
Он изыскан и рьян,
Я мила и жеманна.
Приглашенье на бал?
Почему бы и нет?
Он почти дон Жуан,
Я почти донна Анна,
Кринолиновый зал,
Кружевной менуэт.
Но напрасно сияла
Нам луна с небосвода…
Мы недвижно стояли,
Ожидая чего-то.
Метроном менуэта
Отмерял нам минуты,
Сладкозвучье сонета
Перепутало путы.
Я в сплошных кринолинах,
Он в сплошных позументах,
В аромате жасмина
На своих постаментах -
Нет бы вымолвить слово,
Нет бы двинуть рукою -
Невозможно такое,
Не нарушив покоя.
Ах, зачем мы молчали,
Отражаясь друг в друге,
Ах, зачем мой герой
Оборвал эту нить?
Переполнен печалью,
Поезд ехал по кругу.
Сантименты долой!
Мне пора выходить.
Изваяния немы -
В немоте нет обмана,
И на этом перо
Ставит точку в альбом.
Вот достойная тема
Завершенья романа:
Не влюбляйтесь в метро
И не стойте столбом!

Я понял, наконец, значенье снега,
Его величие и таинство побега
С высот неведомых на жалкие кусты.
Да будут наши помыслы чисты,
Да будет жизнь наивна и проста,
И новый день – как с чистого листа.

На грани опыта, на острие зимы
Я путаю все время я и мы,
Но между я и мы поставлю ты…
Да будут наши помыслы чисты.
Смотреть в окно и думать не спеша,
Что ты – не снег, а ты – моя душа.

Плесни, душа, чайку и рядом сядь,
Не бойся, все спокойно, тишь да гладь,
Чай ароматен, сумерки густы…
Да будут наши помыслы чисты…
От мира хрупким мы отделены стеклом.
Огонь в камине ведает теплом.

Уходит день, разведены мосты.
Да будут наши помыслы чисты…
Огонь в камине, тени на стене,
И белый снег, и белый снег в окне.
А снег летит, все убыстряя бег.
А снег…а снег… а снег… а снег… а снег.

я оставляла хрустальные башмачки
у пиццерий, в супермаркетах, на вокзалах…
принцы, конечно, шли, но проверка временем показала -
нет никакой надежды - сплошные иваны и дурачки…

всё началось неожиданно… как-то так:
кто-то из близких однажды возьми да ляпни:
что тебе эти принцы? чем плох, предположим, Безумный Шляпник?
я отвечала: безумец куда надёжнее, чем дурак…

он и явился тринадцатого числа
третьего месяца в год моего взросленья…
я бы и час припомнила, только что-то сегодня лень мне…
был он высок, неуклюж и, естественно, шляпа на нем была…

он не таскал цветов, не носил конфет,
не приезжал на коне невозможно белом…
и серенад под окнами сдавленным голосом мне не пел он,
не подарил звезды, не звал любоваться на лунный свет…

руку и сердце не предлагал/просил
в общем, оно и понятно – безумец всё же…
я перестала ложиться рано и стала ложиться позже,
таккакбезумныероживосневидетьнебылобольшесил…

я собрала хрусталь – отнесла в утиль
возненавидела золушку (чтоб ей пусто&hellip ;)
пересмотрела взгляды и не-до-пе-ре-чи-та-ла пруста…
и позабыла, о том, что такое покой и душевный штиль…

мы поругались четыреста сорок раз
за три недели, раскокали всю посуду…
я подцепила безумие, как какую-нибудь простуду
как ни лечилась впоследствии, как ни карабкалась – не спаслась…

он не сказал мне, что любит, а я – ему…
мы до сих пор на войне, и это Главная Мировая…
вторник, четверг и суббота – дни, когда я его убиваю…
а в остальное время?… ну, тут уж как повезет кому…

наши друзья тактично молчат пока…
может быть, спросят, когда подвернется случай:
что тебе этот Шляпник? ведь с принцем спокойнее, тише, лучше…
я им отвечу: безумец куда понятнее дурака…

Когда чужого, с женщиной другой,
Тебя увижу ночью в электричке,
Я помашу приветливо рукой,
А сердце дрогнет больше по привычке.

Обрадуюсь, что ты меня узнал,
Что всё в груди давно перекипело,
И буду перелистывать журнал
С бессмысленной улыбкой манекена,

И в зеркале вагонного окна
Искать украдкой ваши отраженья…
К тому, что я по-прежнему одна,
Ты вовсе не имеешь отношенья.