Как страшно, когда говоришь: я тебя люблю, а на другом конце тебе в ответ кричат: «Что? Что?»
Ни различие взглядов, ни разница в возрасте,
ни что-либо другое не может
быть причиной разрыва в любви.
Ничто-кроме ее отсутствия.
Никогда не прощайте измен. Любая измена - это сравнение, поиск лучшего, чем имеешь. Тот, кто ищет лучшее, никогда не будет ценить то, что имеет. Любовь - это выбор не лучшего, а своего. 
https://kittychris.viewy.ru/ , https://kutepovaj.viewy.ru/ , https://mydnev2.viewy.ru/ ,
https://esteesmiblog.viewy.ru/ , СПАСИБО ЗА ПОДПИСКУ, ЧУВАКИ!
Неудачники верят в удачу, люди удачливые верят в себя.
В человеческом организме
девяносто процентов воды,
как, наверное, в Паганини,
девяносто процентов любви.
Даже если - как исключение -
вас растаптывает толпа,
в человеческом
назначении -
девяносто процентов добра.
Девяносто процентов музыки,
даже если она беда,
так во мне,
несмотря на мусор,
девяносто процентов тебя.
Послушай.
Мне иногда так хочется
Наплакать море
И утопить твоё/моё
Одиночество.
Ты знаешь
Как бы мы ни старались,
И что бы мы там ни делали –
Мы так и останемся двумя фигурками
Чёрно – белыми
В фотоальбоме «Как я однажды проебал лето»
Пока ты ломаешь пальцами свои сигареты
Я иногда мечтаю, чтобы тебя/из меня похитили.
Ты представляешь меня за ширмой в немецком кителе,
Я набираю номер твоих родителей, и говорю им
«Вы извините.
Её во мне больше нет.»
Ты выключаешь свет,
Идёшь по картам с буквами и пунктирами.
Встречаемся на мосту,
Что между твоей и моей квартирами
И ты сломаешь его.
Чтоб целовать меня
Под водой.
Кто, если не ты.
И кто, если не я.
Будем следить за флюгером.
Будем ждать белого инея.
Что ляжет на стёкла синие.
В которых
Такие мёртвые
Такие
Нереально красивые…
Мы с тобой…
/за сотню минут до этого/
Он потянулся за сигаретами, она запахнУла его/на себе/ рубашку. Здесь её жизнь вверх тормашками, здесь пол усыпан бумажками, хитрыми порошками, просроченными квитанциями. И он считает истиной в последней инстанции:
Я бесполезен
Мы бесполезны
Ты бесполезна.
Живёшь в своих снах.
(а эти глаза её серые – бездна – видели, что сумма двух неизвестных
вроде бы была положительной)
*Реакция – положительно*
Она считала, что готовила всегда восхитительно. Он ненавидел своих родителей. Она была кофе – машиной и марафетчицей. Они оба знали, что это не лечицца. Она сто раз перебирала цепочки и кольца. Он рисовал своё чёрное солнце, белые лица и рукава до пола. Он по утрам допивал свою колу, лез целоваться, таскал её на руках
Из угла в угол
Из угла в угол.
И ни один Гугл
Не выдаст тебе информацию.
Как должно было всё у них поломаться. Чтобы вот так всё кончилось. Перегорело и пролилось.
- А этот доктор – он видит тебя насквозь.
- Мне уже похеру, бэйби, это всего лишь кризис)) и эта карамельная близость, твои накладные ресницы, мои ветряные мельницы – скоро ничего не останется. Вот эти пробитые руки, чёрное солнце, белые лица и рукава до пола.
Она прогуляла школу, он ждал зимы.
Ведь
Кто ещё,
Если
Не мы.
Он повернул на кухне все ручки, она напоследок исполнила партию сладкой девочки. Достала самую жизнестойкую спичку
и чиркнула.
И нет никаких стёкол…
Только сигнализация с улицы.
/За год до этого/
Мам, он таааак классно целуется…
Орёл или решка.
Пусть это будет революция, шизофрения и вешалка. Когда последняя моя белая пешка. Спрыгнет с доски в безысходности. В чужие прощай/прости. Воздушный зАмок. Сдулся и перестал расти. Ты разводила кактусы. Изобретала грустные статусы. В компании декабря, подушки и шоколадной пасты. Срываешь никотиновый пластырь. Я отвернусь от глаз. В которых не мог наплаваться. Ты хочешь поставить сумку. Раздеться. Успеть наплакаться. Набрать горячую ванну. Лечь в неё. Мастурбировать. Нельзя отдать ремонтировать. То, что разбилось вдребезги. Переродилось в песок и брызги. Осело пылью на абажуре. Ты хочешь утренний кофе, дом на троих и Джареда Лето в миниатюре. Слушаешь фолк. Сметаешь всё с книжных полок. Читаешь любую херню. И веришь – в конце будет про меня. А мне тебя не спасти. Мне тебя уже не поднять/ не охранять твой сон/ не буду сказкой на пальцах. У Туве Янссон. Тебе не быть моей панацеей/ моей мессией / моей Ри Расмуссен. Не ставить чайник и не просить подвинуться.
А я хочу просто влюбиться.
Лечь спать в одиннадцать.
Видеть море.
Давным-давно, когда мир еще был молод, старец-шаман из племени Лакота был высоко в горах, когда ему пришло видение. В этом видении, Иктоми, Великий Шаман и Учитель Мудрости, предстал перед ним в обличии паука. Иктоми говорил с ним на сокровенном языке. Во время разговора, Иктоми поднял ивовый обруч старца, на который были прицеплены перья, конский хвост, бусы и начал плести паутину.
Он говорил старому шаману о циклах жизни; о том, что мы начинаем жизнь детьми, пройдя детство, мы взрослеем. После чего мы, обычно, старимся, и за нами снова приходится ухаживать, как за детьми, завершая цикл.
— Но, - сказал Иктоми, продолжая плести паутину. - В каждый момент жизни мы сталкиваемся с множеством сил, и некоторые несут нам вред, некоторые, наоборот могут помочь. Если ты будешь прислушиваться к добрым силам, откроешься им, то они с радостью помогут тебе идти в нужном направлении. Но если твой выбор окажется неправильным, то ты можешь попасть в ловушку и пострадать. Так что, эти силы могут и помочь, и вмешаться в Природную Гармонию и нарушить ее.
Он говорил, продолжая плести паутину.
Когда Иктоми закончил повествовать, он подал шаману паутину и сказал:
— Эта паутина - идеальный круг с дырой в центре. Используй паутину, чтобы помочь своему народу достичь их цели, черпая из источника идей, видений и снов. Если ты доверишься Великому Духу, паутина будет ловить добрые идеи, а злые будут проходить сквозь дыру.
Старый шаман передал видение своему народу, и с тех пор многие индейцы вешали Ловец Снов над своей постелью, чтобы отсеять сны и видения. Добрые ловятся в паутину жизни и несутся людьми, а зло отделяется от снов, проскальзывая сквозь дыру в середине паутины, и перестают быть частью их жизни. Говорят, что Ловец Снов содержит силу повелевать судьбой. 
О футболе знаю совсем немного.
Во первых, чем больше голов забивает футболист, тем красивее он становится.
Во вторых, все орбитры пидарасы: 3
Когда миссис Корстон встречает во сне покойного сэра Корстона,
Она вскакивает, ищет тапочки в темноте, не находит, черт с ними,
Прикрывает ладонью старушечьи веки черствые
И тихонько плачет, едва дыша.
Он до старости хохотал над ее рассказами; он любил ее.
Все его слова обладали для миссис Корстон волшебной силою.
И теперь она думает, что приходит проведать милую
Его тучная обаятельная душа.
Он умел принимать ее всю как есть: вот такую, разную
Иногда усталую, бесполезную,
Иногда нелепую, несуразную,
Бестолковую, нелюбезную,
Безотказную, нежелезную;
Если ты смеешься, - он говорил, - я праздную,
Если ты горюешь – я соболезную.
Они ездили в Хэмпшир, любили виски и пти шабли.
А потом его нарядили и погребли.
Миссис Корстон знает, что муж в раю, и не беспокоится.
Там его и найдет, как станет сама покойницей.
Только что-то гнетет ее, между ребер колется,
Стоит вспомнить про этот рай:
Иногда сэр Корстон видится ей с сигарой и «Джонни Уокером»,
Очень пьяным, бессонным, злым, за воскресным покером.
«Задолжал, вероятно, мелким небесным брокерам.
Говорила же – не играй».
его зовут тео госселин.он невъебенно крутой и он круто фотографирует
здесь все его фотоработы
он крутой!
обещаю летом меньше сидеть в интернете, больше читать книг, выучить формулы по физике, найти новое увлечение, коротко подстричься, загореть.
31го августа узнаю, могу ли я выполнять обещания, данные самой себе.
Самые популярные посты
