cracks

Чужие чувства, чужие эмоции, чужие смс-ки. Что вам делать? А мне что?

В Сашиных волосах как будто запутался ветер. Бодрый голос. Вечно яркие курточки. Она такая хорошая.

45 минут каждый день мой мир ограничивается длинной партой и людьми за ней. Я легла бы на парту в позе эмбриона и не двигалась бы вечность, слушая Сашин шепот ни о чём. Я начинаю привыкать к повседневной скукоте. Нет, хуже, я вновь вливаюсь в эту гнобящую атмосферу города без единого, близко располагающего сердце человека. Знаете, в чем проблема, ребята? Мне должно быть похуй на вас, тупорылые бляди и мудаки, от одного имени которых тошнит. Но мне не похуй, а жаль. Я так давно не говорила открыто и честно. Надобности вроде нет, но косые волны быстрого почерка в записной книжке говорят об обратном.

Ёбаные мысли устраивают оргии в моей голове в самый неподходящий момент, зачем ? Отворачиваешься от враждебных взглядов класса, вытираешь мокрые ладошки о джинсы. Позже пытаешься нащупать в кармане чёрный провод и сжать так, чтобы сквозь шум расслышать хотя бы слово. Снова под нарастающую мелодию песни и мягкий голос Курта уши набирают глубину вместимости звуков, увеличивается набор слов в запасе.

Только идиот не меняет своего мнения. Чёрт, хоть что-то радует.

Умные девочки, глупые мальчики, умные мальчики, глупые девочки, умные девочки, умные мальчики, глупые девочки, глупые мальчики, девочки девочки, мальчики мальчики.

потому что мне это больше не нужно