disce mori

единственное за что я не люблю русский язык - это за слово "любовь".

немецкое "liebe". это "б" на конце, как столкнуться губами и выдохнуть.
английское "i love you". в единственное движенье губ, языком прикоснуться к нёбу, в одно слово сливается, как я-неразрывно-с-тобой.
французское "amour", как кошка на солнце пригретая мурлычет.
итальянское "amore", вообще любимее некуда, как море, как раскат волн.

и русское "бвь" на конце. слишком тяжелое, слишком непосильное, слишком грубое, как удар. еще "люблю" куда не шло, но "любовь", с этим нелепым "оо" на распев. и имя это мне тоже не нравиться. мне кажется ту бабу, что коня на скаку, звали именно Любовь. а мужчинам должно быть совестно, что ни французские, ни английские, а только русские женщины должны коня на скаку брать и пули руками ловить.

любовь по русски-это крепкий поцелуй в висок, стопка сорокоградусной и свернутая шея, а еще причитания и бабий рёв. не чувство, а одни шарахающиеся кони и удары по лицу.

Наступило лето и вокруг стало больше уродливых, толстых и вонючих людей. Словно они вылезли из своих нор, где таились зимой и весной. Вот подметает длинной юбкой пол в метро юная нимфа, большая похожая на кусок холодца. Вот спешит на совещание офисный мужичонка в розовой рубашонке - нижние пуговицы того и гляди оторвутся и выстрелят в случайных прохожих. Вот ведет великовозрастного дитятю за ручку мама - у мальчика жирные ляжки, но это не мешает ему аппетитно поедать очередной сникерс. А на маме туго сидит юбка. Поэтому сама женщина предпочитает стоять. Я смотрю на всех этих неухоженных и раскормленных людей, и почему-то в моем нездоровом мозге возникает только одна мысль. Кто-то их трахает, наверное… Как?

"…Нашей войне с тобой не было видно конца:
Еще шаг, движенье – и ничего не исправить.
Моя злость, моя обида сидят наготове в окопах,
Но я не могу отдать им приказ снова в атаку пойти.
Я вдруг понял, что может быть очень и очень плохо,
Если я прямо сейчас не скажу тебе просто: «Прости меня»…

Мы сидим и смотрим каждый в свою сторону,
И мы молчим каждый в свою тишину,
Не будем делить право – кто поровну-не поровну,
Давай на «три-четыре» повернемся к окну.
Зима нам подскажет скоро забытый цвет нашего флага,
Укроет все первым снегом, что должен вот-вот пойти.
Я вдруг понял, что прямо сейчас нам с тобою надо
Вне времени одновременно сказать друг другу просто: «Прости меня»… "

Я отбиваю пальцами по столу в кафе сигнал "sos".
Мои глаза отчаянно пытаются тебя узнать в вновь приходящих людях. Пугливо, будто за мной кто-то гонится, я озираюсь по сторонам. Наверное, я сейчас похож на загнанного в ловушку кролика. Внутри меня всё болит. Тупая, ноющая боль, от которой никогда не спасёт новокаин.
" sos" "sos" "sos "
Страх давит на плечи и сжимает рёбра. Рёбра сжимают сердце. От этого немного трудно дышать. Не хватает дыхания.
" sos "
Я трогаю мочку левого уха. Оттягиваю её вниз, будто хочу оторвать и кинуть на соседний по-близости стол, где сидит воркующая парочка. Они меня раздражают на подсознательном уровне со своими телячьими нежностями. Было бы интересно посмотреть на их лица, если бы они вдруг обнаружили на своём столике мою окровавленную мочку.
Задумавшись об этом, невольно появляется коварная улыбка. Я представляю их панику, расширенные от ужаса глаза, крики и визги девушки на всё кафе, парня, пытающегося стряхнуть маленькое кровавое месиво на пол, и себя, злобно улыбающегося и спокойно смотрящего на них, с окровавленным левым ухом без мочки. Я бы испортил им весь их чёртов вечер.
Но потом я снова вспоминаю о тебе и внутри опять всё сжимается. Снова пальцами по столу:
" sos".