http://vkontakte.ru/jannasky
Мне пахать бы, дергая вожжи рьяно.Мне бы небо, а не четыре стенки.Я ж пока курю у подруг кальяны.И ношу носки неземных оттенков.
бляяяяяяяяяя
сколько можно уже вымещать ваших ебаных беллу и эдварда
дурдом какой то
Я отключил телефон, завел на восемь будильник
Я обьяснил тебе где в квартире спрятался душ
Твои соленые слезы, кислые мины, душные речи, о-оо
Я умираю со скуки когда меня кто-то лечит
Ты хороша как узор в прямоугольной бумаге
Вечнозеленый цветок и порошок в зеркалах
Ты так хороша, длинные пальцы, узкие джинсы,
шея и плечи, но-о
Я умираю со скуки, когда меня кто-то лечит
Я ненавижу когда меня кто-то…
Гадай на картах таро и что осталось от кофе
Не продырявь мне башку взглядом внимательных глаз
Твои соленые слезы, кислые мины, душные речи,
весь этот бред
Я умираю со скуки, когда меня кто-то лечит
Я умираю со скуки, когда меня кто-то лечит
Я ненавижу когда меня кто-то…
"на улице, чай, не Франция" - и Бродский, как всегда, прав.
на улице - кофе и Питер, терпи. там выныривают из метро красивые
и далекие, берут друг друга губами за губы, губами за пальцы,
смеющиеся, милые, цветные. а ты только и можешь стоять с ними рядом,
беспомощно улыбаться - у тебя нет таких губ, таких трехкомнатных квартир.
и сердце-то у тебя всё в пломбах, в пломбах. и руки в тромбах. и жизнь в траблах.
забитое наглухо детство.
короче, давай короче, и в одной комнате можно
быть одинокими, и долго падать в пробелы электронного письма, как в снег, и ночью
всегда кажется, что не услышат. забьем на этот межладонный проём, пойдем на красный,
поговорим по дороге самыми затасканными на свете (на лене и кате) словами.
ни обнять, ни ударить. внешность у тебя в нежность, а я, как дурак, вцепилась
тебе в куртку и стою, молчу, привыкнув, что все разговоры доходят до переломов.
останься, а то я совсем остыну. жалобно поскулю в спину автобуса, развернусь и
( Продолжить )
поеду на залив заливать горе. пять минут, за которые можно спятить. и потом дли недели
не для меня, но только возвращайся. как нарочно накрапывает боль, стонут движения,
до жжения пробки по утрам раздражают, слышим, как нас ничего больше не связывает:
ни голосовые связки, ни бинты, ни килобайты. облезлое метро не налезает на город,
не может без паники пьянок и бьющих ног, а мы все просим, чтобы с нами поговорили,
просим в телефон людей, которые молчат. окончательно так, до нервных окончаний,
безнадежно, насовсем. мама, я не знаю, откуда бывает так грустно посреди
переполненного проспекта, зачем так орет в уши ветер, и как взять и заткнуться.
" на улице, чай, не Франция" - и Бродский, как всегда, прав.
на улице - кофе и Питер, терпи. впалые щеки подушек, выпирающие ребра батареи,
арки домов как красиво очерченные брови. я не блюю стихами, я ими люблю.
мы - это когда один поцелуй в ключицу больнее удара.
Самые популярные посты