выдыхай

утро с привкусом горького чая. ногти цвета сухого вина.
сегодня никто ко мне не причалил. слишком опасная глубина.
погода ломает планы. ее штормит, как последую алкоголичку.
мое одиночество так тотально. что уже становится неприличным.

двери пустой квартиры бьют пощечины сквознякам.
так люблю холодные пальцы, что до локтя закатываю рукав.
у июня предательски хриплый голос и туманы вокруг плечей.
тот, у кого была я оставляет меня ничьей.
пустота стекает с ресниц
в ямочку у правой ключицы.
папа.папа. отчего я не стала птицей?

— Что ты несешь, Ёжик?
- Море.
- Зачем тебе море?
- Скоро зима, а я все один да один…

Человек в наше время — как бумажная салфетка: в неё сморкаются, комкают, выбрасывают, берут новую, сморкаются, комкают, бросают…
Рэй Брэдбери. «451° по Фаренгейту»

наши вдохи и выдохи такие глубокие
сигаретный дым продолжает струиться
в наши ржавые легкие.

В венах не кровь, а холодная ртуть.
Стерты следы, но с пути не свернуть.
Мир - лишь толпа неприкаянных тел:
Кто-то разбился, а кто-то взлетел.

самое сложное – научиться молчать,
хотя это предельно просто:
на любое слово накладывается печать,
особенно – на риторические вопросы.

тугой тишиной захлебнуться и утонуть,
под веками красное станет белым.
представь: засыпаешь с трещиной во всю грудь,
а просыпаешься – целым.

не дай мне почувствовать больше, чем может сердце.
/тебе б только знать, что нету страшнее проклятья/

не дай мне до самой души раздеться,
до самой души. еще не снимая платья.

хочется быть где-нибудь, но не здесь.
быть с кем-нибудь, но не с ними.
хотя бы день, даже можно не весь,
быть очень своим перед очень чужими.

хочется помнить кого-нибудь, но не их,
здороваться с кем-нибудь, но не с ними,
чтобы мир изменился и на время затих,
и мечты перестали казаться пустыми.

а потом сорваться из-за того, что чай недостаточно горячий.

жаль, что в нашем обществе не принято просто так подходить
к кому-нибудь и засовывать в рот кляп.

сперва ты не понимаешь ни слова, а потом, когда начинаешь что-то понимать, тебе уже пора уходить.

вечером небо
в моей голове плещется
чернилами синими.

воспоминания — как островки в океане пустоты.