cell. love cell.

Говорит, что не любит, но часами смотрит на моё фото. Говорит "забыл", но всё же сидит на моей странице. Говорит "не напишу" и не пишет.. Потому что не верит, что любит.. Он был худший человек в моей жизни. Или лучший, я пока не знаю. Если верно, что надо учиться на своих ошибках, то он — моя лучшая ошибка. Он — мой самый яркий и самый любимый провал. Если когда-нибудь настанет день, когда мы не сможем быть вместе - сохрани меня в своем сердце, я буду в нем навеки. Ах, что же мне делать…

Когда я утром просыпаюсь, я не открываю окно и не улыбаюсь солнцу первым делом…нет…первым делом я включаю компьютер. Я не зависим от контакта…я зависим от Тебя.

Осенью нужны всего три вещи - духи Indian summer с запахом прелых листьев, глинтвейн и… любовь.

Осенью все должно быть правильно. Туман. Запахи грибной сырости. Сверкающая паутина на кустарнике. Потухшие фонтаны. Ржавые лужи с кленовыми треугольниками. Прозрачно-ультрамариновое небо… И чтобы мужчина осенью случился правильный. Не грустный, а серьезный, чтобы молчать умел по-человечески. Чтобы с ним не страшно было в лесу, а без него - дома. Чтобы пах он табаком. Чтобы секса было больше, чем разговоров. И чтобы быть уверенной, что ближе к зиме он никуда не исчезнет, не растворится в ноябрьских дождях, в ночной мерзости. Осенью обязательно влюбляешься. Влюбляешься тяжело, всерьез и на всю жизнь - каждую осень. Влюбляешься в то, что было придумано, но так и не сбылось. Влюбляешься с пронзительной нежностью. И это не попытка - вслед за капризной погодой вскочить в вагон уходящего лета. Влюбляешься, когда не ждешь, потому что кажется, что за лето ты уже пережила все возможное и невозможное. Осенью приятно чувствовать себя взрослой женщиной или хотя бы играть в нее. Осенью вообще все играют. Возвращаясь из дальних стран и путешествий, играют в домашнее хозяйство и уют, в депрессию и легкий флирт. Используют накопившийся за время отпусков опыт. А ты, забившись в норку, зализав раны и почистив перышки, смотришь с тоской, как собираются стаи перелетных птиц, и переживаешь все стадии осени. Осень бывает самая разная, пестрая… Время, когда впрок собираются последние теплые солнечные лучи и положительные эмоции. Осень - благословенное время, пора спелых орехов и поздних фруктов. Пора собирать урожай, перебирать драгоценные камни летних огрехов, в сотый раз раскладывая пасьянс на четырех королей… "если бы я начала не с того, а с этого короля, а он не пошел бы с пиковой дамой, итог был бы совсем другим…" Время дарить себе подарки, ездить на море, идти по берегу стального залива, изрезанного песчаными дюнами и, распустив волосы, слушать ветер, пронизывающий насквозь, уносящий дурные мысли и печали, оставляющей тебя пустой и легкой, как воздушный шар. Или осень - это бабье лето, яблочные дни с их сладким волнующим ароматом. Твой дом завален яблоками, и ты ощущаешь себя первой женщиной, уже соблазненной змием, но не успевшей поделиться этим соблазном с мужчиной. А еще осень - отчаянное время, когда непрекращающийся дождь поливает улицы и парки, ставшие нелюдимыми и мрачными, и от этого у тебя тоже глаза на мокром месте. Только отчаяние будоражит тебя, и ты отправляешься в мокрую осеннюю ночь, похожую на кляксу. Но однажды ты встречаешься с друзьями - шумно и весело проходит рейд по всем злачным местам города… Уже далеко за полночь, тебе пора домой, чтобы смотреться в окно как в зеркало, но друзья не намерены прекращать веселье и тащат тебя в гости к своему приятелю. Ты никогда не бывала в этом доме и незнакома с его хозяином, но, переступив порог, понимаешь, что все это твое и для тебя, ты словно вернулась в дом, где ждали только тебя… Тебя ждала эта огромная комната практически без мебели - стол, диван и телевизор на полу - и широкий подоконник, на котором ты могла бы провести всю свою жизнь. Друзья, которые тебя привели, и у которых никогда не заканчивается алкоголь и веселье, беседуют слишком шумно, ты отвечаешь невпопад и не тем, кто с тобой говорит. Вот только с хозяином ты не заговариваешь, даже не смотришь в его сторону, только чувствуешь болезненную пустоту, когда он выходит сварить кофе. Кофе - дрянь, мутная и жидкая. Друзья его пьют, а ты хватаешься за турку, как за повод для близкого знакомства, и идешь на кухню - варить кофе сама. Он вынужден тебя сопровождать. Насыпая в турку кофе и сахар, встряхивая, но не перемешивая, будничным голосом говоришь: "Уже поздно… Я здесь переночую". Он отвечает "да", или "хорошо", а может быть, "ладно". Это совершенно неважно. Больше вы не говорите ни слова, следует лишь скомканное прощание с друзьями. Ты стоишь, облокотившись на стену в гост

Ты стоишь, облокотившись на стену в гостиной, и слышишь, как он объясняет им в прихожей, что ты просто не идешь с ними. А ты уже сидишь на самом широком в мире подоконнике, и под ногами у тебя осень, ночь и город, а за спиной - комната и мужчина, которые ждали тебя всю жизнь. (с)

просто взял у девушки текст! переделывать на мужской лад..мм..глупо..спи..




-Что ты делаешь?
-думаю
-о чем?
-о тебе
-почему?
-вот и думаю.





Если поцелуй это слово, то у меня к тебе серьёзный разговор