Это просто Вьюи блог

я буду ждать.в надежде, что все изменится.а если нет, то я дождусь всего лишь даты, а потом буду ждать когда это пройдет.это же должно пройти????

серость, толпы и грязь -
как же все это мне надоело,
я взлетел, чтоб упасть -
я упал и слоняюсь без дела.

идеал, что придумало детство,
с каждым днем становился все ниже,
я кусал свои локти, молил,
чтобы пламя ко мне стало ближе.

чтоб сожгло по частицам меня
и заставило мучаться вновь -
подливал я бензин у огня,
чтобы заполыхала любовь.

я бросила курить недавно

неплохо вроде бы держусь

но сигареты по привычке

я покупаю и курю

чего я жду?

я бы хотела ответить на этот вопрос.но мне действительно кажется, что это не конец.на самом деле же мне удобнее так думать

в любви признаются лишь молодые
пока их сердца
не пропитали животные
физические потребности

мой отец прячет бумажку
с паролями от порно - сайтов и сайтов знакомств
поскольку не может запомнить
даже этого
моя мать называет своих любовников
в записной книжке
раисой павловной и еленой петровной
а потом забывает
кто из них хорошо ебет в жопу
а кто умело отлизывает

ну а я
со своим жарким жадным сердцем
не могу спокойно
говорить о любви
чтобы не броситься под поезд

моей душе сорок семь лет

Все темы - избиты,
Все фразы - затасканы,
Таланты - зарыты,
Все люди - под масками…

Кто гений - не нужен,
Кто мерзость - востребован,
Кто честен - тот в луже,
Кто умный - расстрелянный…

Мне страшно - до ужаса,
Но скучно - быть серостью,
Быть может - я нужен,
Но нету - уверенности…

Мне скулы от досады сводит:
Мне кажется который год,
Что там, где я, — там жизнь проходит,
А там, где нет меня, — идет

мне ничего не снится
мне не спится
не хочу спиться.

А время — оно не лечит. Оно не заштопывает раны, оно просто закрывает их сверху марлевой повязкой новых впечатлений, новых ощущений, жизненного опыта. И иногда, зацепившись за что-то, эта повязка слетает, и свежий воздух попадает в рану, даря ей новую боль… и новую жизнь… Время — плохой доктор. Заставляет забыть о боли старых ран, нанося все новые и новые… Так и ползем по жизни, как ее израненные солдаты… И с каждым годом на душе все растет и растет количество плохо наложенных повязок…

Я был попросту слеп.
Ты, возникая, прячась,
даровала мне зрячесть.
Так оставляют след.(с)
Бродский

И пока ты бежишь от него - от
себя? - по свету
И сжигаешь себя изнути, упрямо
других любя,
Он опять просыпается с кем-то, в
ком больше не ищет тебя.

Весенняя болезнь Так же как змея сбрасывает старую кожу, человек обновляет эпидермис души и из-за этого становится на некоторое время чрезвычайно ранимым, не способным защитить себя от мало-мальски сильных эмоций и позволяющим им в полной мере овладеть собой.

Летняя болезнь Тепло вызывает выделение через поры избытка жидкости, тело гораздо лучше понимает себя, движения делаются более определенными, взгляд твердеет, и кожа покрывается позолотой страсти.

Осенняя болезнь Меланхолическая влага собирается где-то в недрах человека, а сам человек делается похожим на высохший лист, очень красивым, но и очень хрупким, и окружающие и он сам должны быть крайне внимательны к нему.

Зимняя болезнь Все впадает в приятную дремоту воспоминаний или забвения, душа принимает округлые формы и становится похожа на мячик, которым можно играть, но который может погубить хозяина, застряв у него в горле.

-"Атлас, составленный небом"

солнце, мне это нравится. до твоих строк. дотрагиваться.
ты моя франция.
все твои скобки/запятые/апострофы. под нами ворочаются апостолы. рушатся переходы/дома/гостиницы.
давай видеться.
на общих подушках/на крышах/на облаках.
я распадаюсь на буквы в твоих руках.

господи, вырви из меня все эти ночи
все эти заметки в прессе стаи рекламы.
мама,
разбуди меня в десять
разбуди меня, когда мне опять станет десять.

Я целую тебя под ключицу.
Кожа – теплое молоко.
Как ты можешь со мной приключиться
Так внезапно и так легко?

Без тебя я как блюдо без специй.
(Птицы в белом играют джаз)
Из груди моей вынули сердце
Для создания муляжа.

Я вникаю в твои недопесни,
Недомузыку, недофолк.
И когда мы случайно-не-вместе,
Называю тебя «Сафо».

В паутине полуночных улиц
Не писалось и не спалось.
Сердце мне мое вскоре вернули,
Только, видно, не прижилось.

Ветру в косы бессмертник вплету я -
Пусть он флейтой своей поет.
А в груди твоей сердце бунтует
Так похожее на мое.