сегодня я люблю небо, что закружилось вокруг шаткой крыши моего единственного дома и сладкие травы что щекочут подколенные чашечки, царапаю нежные руки цвета топленого молока и одиночество дымное простуженное туманами речными.
А ведь знаете, книги ужасно похожи на людей. Ведь если задуматься, то книги могут поступать так же как люди. Можно прочесть книгу, поверить ей, а позже обнаружить, что все написанное в ней - это ложь. Книгой можно увлечься так же как человеком. Можно взять чужую книгу прочесть, она может даже запасть в душу, но потом она должна вернутся к своему хозяину. Книгу можно полюбить, но рано или поздно ее дочитаешь и с ней придется расстаться (положить пылится на полочку или же отпустить - отдать кому либо). А разве не так поступают и люди? Мы оставляем у себя только самые дорогие и близкие нам книги, а с остальными мы можем расстаться без труда. А вот если теряется дорогая нам книга то время от времени мы грустим за ней. С людьми точно так же. Мы оставляем в своей жизни только самых близких нам людей и если они уходят, то мы так же вспоминаем о них с грустью. Только вот люди не продаются…
Утопала в тебе. Как в море. Бездонном море. Дышала соленным приторным запахом твои слов. Но у любого моря есть берега. и штормом меня выбросило на берег. Берег безлюдного острова. Такого пустого. И его пустота вошла и в меня. Грустила. Не понимала. Не прощала. Терялась. В себе. Прошло. Отпустило. Но по прежнему безлюдно. Тишина. Воздух здесь не пригоден для дыхания. Он другой. Нет ароматов. Нет тепла. Нет ничего. Научилась наслаждаться этой тишиной.
Но только вот и здесь есть ноты. Они вокруг. Есть музыка. Дуновение ветра. Шелест трав. Пустота она тоже звучит, знаешь, и как-то по особенному приятно. К ней тоже можно привыкнуть. И даже полюбить можно. Не так. Но можно.
Единственное, что не дает покоя-это море. Тоже самое море. Оно до сих пор окружает мой остров. Вот только это уже не ты. Это воспоминания. И пока это море не высохнет я останусь здесь. Не смогу вернутся назад. В шумный город. Да и город этот уже не будет для меня прежним. Пустота меняет. и город воспринимается по другому. Он уже не важен. Но и двигаться куда-то дальше, тоже нельзя. Ведь море не переплыть.
Теперь я боюсь этой воды.
Я могу пересадить тебе своё сердце. Большое, потому что в нём ни капли горечи. Оно уже не помнит, как надо биться, но помнит, когда нужно замирать. Рядом.
Я всё время теперь ищу Солнце на небе. И я не нахожу его там, потому что оно оказывается во мне самой. Я чувствую.
Я даже лежала у тебя в ногах, узнала, когда идут дожди - кратковременные и ливни. Я даже - сны. Я тебя - в губы.
Я уже даже не вижу, что я пишу… Но это счастье, этого хочется. Не вытирай с лица.
Если не нахожу рядом - значит, я ничего не теряла. Да и как это может произойти, если я могу обнять в любой момент? Всегда?
Люблю то, что любят твои глаза, люблю то, что любят твои уши, люблю то, чего ты касался. У меня есть это. Ты показал.
Важнее, чем всё остальное, важнее, чем остальные все - не обманывают даже случайности, крайности; и впервые целовать - только с разбегу. Только в щёку. Только бы…
Мы разговариваем, а у нас раздетые руки, и это сводит с ума. Раздетые руки твои. С ума сводят.
Насколько же это чудесно…
Самые популярные посты