Это просто Вьюи блог

Как известно бобры добры, добротою бобры полны. Если хочешь себе добра, надо просто позвать бобра. Лишь подумай, дружок, о бобре, будешь по уши ты в добре. Если ты без бобра добр, значит сам ты в душе бобр!

мне не нужен маленький мальчик, я хочу рядом взрослого мужчину.
просто знаю, чего хочу
мне нужно взрослеть морально, мне нужны взрослые советы.
нужно чтобы заставляли ровно держать спину и били по губам за каждое слово похоже на "бля".
чему-то учили, а не ах..евали с каждого сказанного мной умного слова.

до пропасти - ровно метр. ты – мальчик с другой планеты. ирисок и крепких нервов.
ты двигаешься в аллегро. ты знаешь, как делать больно. но только мне нужно больше.
сознание в легком трансе… наверное, обознался…

я девочка из цунами. из терпких нелунных сказок. больна и немного мазо…
неострым, но очень грязным ножом ковыряю раны. и платьице – наизнанку.
безбашенно-бесконтрольна. я тоже умею – больно…
ты – милый… но это - похуй… не трогай меня…

мне плохо…

в таком возрасте не обижаются, а делают выводы

ещё Пушкин говорил, что кот, когда ходил налево - всегда при этом сказки рассказывал.

Хорошо иметь острый язык - никто не будет стремиться к тому, чтобы вы лизали ему задницу.

Мы же в начале пути. Нам не восемьдесят лет. Мы молоды, и мы должны трахнуть этот мир! Именно трахнуть! А пока получается, что мир трахает нас.

– А тебе не кажется, что твоя бравада лишь от того, что тебе двадцать три? Понимаешь, о чем я? Когда мне было двадцать три, я тоже прыгал до потолка. А сейчас мне тридцать, и я не хочу. И не потому, что мне ничего не надо. Просто не хочу прыгать, и все. Может, потому что напрыгался. Понимаешь?

(с) Е.Ничипурук "Сны сирен"

когда не знаешь с чего начать, лучше всего начать с начала

если бы меня спросили про дыхание, я бы промолчала и нарисовала пунктир.
слышно песни, от которых тошнит, слышно людей, которые слушают песни, а потом их тошнит друг от друга.
сны застревают в дёснах, а потом всё равно просыпаешься.
минус одиннадцать - и ветер пьет смс-ки из пальцев.
минус одиннадцать - и ты можешь видеть поцелуи на запрокинутом лице города.
а может, не можешь. а может, и не поцелуи.
своими красивыми нудными словами не смогла сказать главное - эту боль не слышно.
беззвучные внутренности.
дождь шил косыми стежками пеленки новорожденным окнам.
полциферблата до тебя я хотела домой, засыпала с сырыми волосами,
чтобы отвлечь внимание и незаметно спрятать сырые глаза в подушку.
приехала в твой город, чтобы перестать улыбаться избито, стереть эти сильные стильные пятна от кофе.
одна девочка пыталась изменить жизнь. один мальчик не пытался и изменял ей.
люди расстаются, всё еще расстаются, а потом ждут, кто закричит первый.
дождь разбил себе голову о щеки машин, так нелепо. такое не-лето.
бесконечные шарфы, конченные чувства, короткие лав стори, возьми линейку.
минус одиннадцать, снова минус одиннадцать, - и хочется опрокинуть за окно все эти улыбки.
но по-прежнему просто надавливаешь на сердце, ну заткнись же.
а ты только попробуй эти веселые карие глаза. они обязательно окажутся горькими. и какого черта,
они же минуту назад смели смеяться?! телефон расплакался звонком.
ребенок на новый год надел кислородную маску и расплакался. это тоже полифония.
если бы меня спросили про дыхание, я бы поставила прочерк.
а все бы думали, что это пунктир.

(c) автор не знаю, но мечтаю найти.

Ты опоздал на несколько миллиардов вдохов, а я уже чужая девочка…

занавес
" Когда она бережно вычеркнет нежность из грусти, сумеет кружение дум о тебе превозмочь, будет поздно, мой друг, ты её безвозвратно упустишь…Ты упустишь её–будет ночь…"(не знаю автора фразы)

Бывают такие… Такие как она…
С самого начала вашего знакомства, ты нутром почувствовал-что то здесь не так…Она не такая как все…Она…Как омут…
С такими лучше быть другом, братом, случайным любовником…Кем угодно. Только не затрагивая струн ее души.
Если не затронул-то все отлично. С ней можно превосходно общаться, жить, спать…
А вот если…Тогда все…
После первой вашей ссоры, после потоков слез, слов, мольбы, угроз, тогда, когда ты просто попытаешься ее предотвратить, тебе станет немного не по себе…
" Истеричка"-подумаешь ты…Сам не заметив, что уже "подсел"…Что привык к ее сумасшедшей, взрывной, выматывающей тебя любви…Как без нее тебе уже плохо…Пусто… Ведь тебя никто никогда так не любил…Так истово, так безумно, так сложно…
Тебе сложно с ней…Ты не привык так…Не умеешь…Тебе кажется, что она требует слишком многого…Что ей нужно всё…Всё твое время, Всё внимание, Весь ты…Всё…
И к тому же она истезает тебя своей бешеной ревностью…
Ты всю жизнь был в общем то свободен, независим ни от кого, жил не отчитываясь…
А с ней…Так не получается…Она контролирует каждый твой шаг, каждый вдох, каждое слово…И твои нервы не выдерживают такого ритма…Ты ведь все понимаешь правильно…Ты прав…Ей нужно всё…Весь ты…Ты понял правильно…Вот только сделал не верные выводы…
Ей нужен весь ты…Но это от того, что она боится до ужаса, до животного, первобытного страха, растерять хоть песчинку, хоть грамм из вашей любви, она немеет от одной мысли, что ты будешь ее любить хоть немножечко меньше чем теперь, она заболевает, лишь представив, что другая сумеет обратить на себя твое внимание…Она…
Она такая…Ты для нее бог, царь, гений, идеал…Она видит тебя таким…Она так чувствует…
Её любовь это ураган, лавина, катастрофа, апокалипсис…В ней выживет не каждый…Тебя никто так не любил…Ты никогда не был нужен никому для того, что бы жить и дышать…
Поэтому тебе трудно с ней…Ты все пытаешься отстоять свои принципы и позиции…Все думаешь, что ты мужчина и не обязан…Все хочешь, что бы она поняла…
А сам не понимаешь…Нельзя ничего объяснить стихии…Она не умеет иначе…Она всю жизнь надеется встретить ЕГО…И сегодня это ты…
А потом…Ты не выдерживаешь заданного ею ритма…Ты совершаешь ошибку…
Иногда это может быть просто слово…Брошенное тобой невзначай…Ты даже не обратил на него внимания…
А у нее на сердце образовалась ранка…Она чуть прикроет свои пушистые ресницы (ты даже не заметишь этого) и подумает…
Но…Ранка уже есть…И из нее медленно медленно вытекает ее любовь к тебе…Постепенно тает…Потому что все ее чувства так же быстро угасают как и воспламеняются, без должного за ними ухода…
А ты ведь уже привык…Привык к немому обожанию, к ее слезам о тебе, когда вы в ссоре, к тому, что бы проснувшись утром, почувствовать всеми фибрами своей души ее любовь…Даже минуя расстояния…
Вот только плачет она лишь тогда, когда чувствует, что любима, желанна, нужна…
Все дело в ранке…Она становится все глубже…
И вот однажды…Ранка закроется…Зарастет…В ее сердце снова станет пусто…Она еще немного подумает (и вот тут у тебя пока есть шансы) …И перелистнет страницу своей жизни, посвященную тебе…Нет, она, конечно же, будет еще к ней возвращаться…Что бы взглянуть на старые фотографии…И чему -то тихо улыбнуться…
А ты…Ты тоже вернешься…В свою отвоеванную у нее жизнь…Ровную, будничную, привычную…Без вспышек…Без взлетов…Без падений…Без сознания того, что для кого-то Жизнь-это Ты…Без сводящей с ума ревности…Без Любви…Без нее…
Все будет хорошо, ты даже почувствуешь облегчение…Все будет стабильно, удобно и спокойно…Без нее…
Вот только…Тебе больше никогда не встретить ТАКУЮ…И жалеть об этом ты будешь ВСЕГДА…

Твоя роковая женщина…

когда ты меня обнимаешь, я упрямо отстраняюсь вовсе не оттого, что мне неприятны твои объятия, а затем, чтобы обнял ещё крепче (c

Либо "дано", либо "да, но".

лизни розетку, милый

ты терял меня. снова-и-снова
а я вновь-и-вновь находилась,
и, как преданная своему хозяину, дворняга, возвращалась
через какой-то месяц всё заново, по замкнутому кругу.
и вот, когда нибудь, ты вспомнишь обо мне.
рассматривая наши полуразмытые фотографии, тебя одолеет желание позвонить мне, вновь столкнуться впритык
а ответом будет простые три слова иди на хуй "абонент не доступен".
и подумаешь про себя, в очередной раз в своей жизни: «ну и ладно! обойдусь без этой дуры!»
только внутри всё равно будет что то клокотать
и ты вспомнишь мои слёзы и, может быть, уже не назовёшь меня «истеричкой», а подумаешь что я, наверно, всё-таки любила тебя
тебя понесёт к моему подъезду, и ты будешь стоять, ловя ресницами снежинки и ждать..
а я так и не выйду.. и станет вдруг холодно и темно
.. наверно даже не столько на улице, как в душе.
и тогда ты, может быть, поймёшь, что не бросил меня, а потерял.
через час-пятнадцать, попробуй заглянуть ко мне в сердце, открой там большой том энциклопедии "кому какое дело "
и в разделе "по-хуй" отыщи своё имя.
я знаю что ты и так всё поймёшь, без слов и лишних срывов.
я знаю-ты знаешь-мы знаем.