Знаешь почему мы не можем быть друзьями? у моих друзей на меня не стоит

У меня тут такие сказки:
Не поверишь - сама не верю.
Время стало тягуче-вязким..
Чужим.
и скулящим под дверью.

У меня тут такие встречи:
Чай на пару с самой собой.
Моё время меня не лечит:
Всё сломалось.
программный сбой.

У меня тут такие фильмы:
Все сценарии на подбор.
Моё время хочет быть сильным
И царапает лапой. в укор.

У меня тут такие песни:
Петь до хрипа их по ночам.
По швам.
скоро время треснет,
Нет смысла бежать к врачам.

У меня тут такие люди:
Всех поставить на пьедестал.
Моё время тебя не забудет,
Где бы ни был ты.
С кем бы не спал.

мой мальчик парализованный неизвестностью
сплетает пальцы с кем-то и путает чьи-то волосы
мой мальчик, что ставил крестики,
проводил полосы

мой мальчик, что провожал на половину до дома,
кто шептал что-то неразборчивое в самые губы
тот самый, который боялся целовать за порогом
который "ятебяникогданеотпущу.незабуду "

мой мальчик пылью да по полу катится к чёрту
мой мальчик не мой мальчик, зачем мне всё это
и всё же, последнее было, ну типа "всёужемертво "
а тебе кто-то не переставая всё так же посылает приветы

ты свихнешься на 3.58 случайного (?) трека,
я за тысячи миль улыбнусь.
ты почувствуешь это.

не сердись, не снись…

у меня как обычно все отлично
мои корабли уходят в запой
у тебя как обычно все очень цинично
мол за собой посуду помой

я не хочу учить тебя жить, не хандрить, глубоко дышать. что там на горизонте, за горизонтом, под? – мне плевать. мне не нужны все твои письма, прогулки, тем более, все слова. я хочу быть уверенным, что в морозы ты надеваешь шарф.

ты стираешь резинкой звезды с картины,
притворяешься тенью в своей голове,
на костлявых запястьях выводишь «любимый,
мы всегда будем вместе - в огне, и в воде»,
на линейках и ручках нацарапаны буквы,
на последней странице тетрадки – сердца,
окружающим ясно, что кого-то ты любишь,
опуская при встрече стыдливо глаза,

в твоем плеере песни играют по кругу,
непременно ты в каждой находишь себя,
и дрожат, как и раньше предательски руки,
и проходит вне уха других болтовня,

завтра утром ты встанешь и с чашечкой кофе,
прокрутишь раз двадцать сегодняшний день,
за окном наступает беспечная осень,
ты вздохнешь и с улыбкой вернешься в постель,
он конечно не Депп, и даже не Клуни,
не снимается в фильмах, и «Belle» не поет,
и цинично как Лори, он брови не хмурит,
но в душе его что-то очень твое…

это как, знаешь,
ему приготовишь суп,
и он с удовольствием ложкой - до самого дна.
это как точно знать,
что ты у него одна
и по-матерински лечить его от простуд.

это как, знаешь,
он руку кладет на живот
а ты вдруг случайно забыла его втянуть.
наверное, в этом и есть та самая суть.
когда понимаешь,
что вот оно.
вот.

Чтоб перечислить всех твоих бывших
как минимум нужен год
Чтоб рассказать о своей любви
Достаточно и пяти минут
Не жизнь, а какой то сплошной развод
Хоть и здоров, но к сожалению не избежать простуд
и запомни, нас нигде никогда не ждут
; Мы неуместны как в чае кунжут
И при опоздании тебя подождут
Соблюдая правила этикета
Но ты ведь уйдешь, никого так и не подождав
; Будь уверен, ты на 100% прав
; И как опытный мозгоправ
Я осмысляю много вещей ни разу их не сказав
Этот мир не о нас и тем более не о мне
Я как тонущий "Титаник" во льдах
но к сожалению я тону в го…

заставь уже меня тебя ненавидеть, а то вся эта любовная хуйлала превратила меня из бессердечного тирана в нежную кису.

Я не любил её, мне просто было в кайф,
Когда она сопела мирно рядом,
И провожала по утрам влюбленным взглядом…
Я не любил ее, мне было хорошо, Ни одиночества с ней не было, ни скуки.
Мне было по фигу их сколько там ещё, Но мне не нравились на ней чужие руки.
Я не любил её, но помнил всё о ней: Любимые цветы и тон помады,
Всех тараканов в голове и всех друзей. Зачем-то мне всё это было надо.
Я не любил её и никогда не врал, Я тормозил её - малыш, всё несерьёзно.
Рассказывал, когда и с кем я спал,
Но сам боялся на щеках увидеть слёзы.
Я не любил её, меня манила страсть,
Когда шептала: "Хочешь, рядом буду? "
Да, я боялся сдаться и пропасть,
Когда скользили ниже её губы.
Я не любил её, но слушал её пульс,
Пытался отогреть её ладони.
Когда она теряла верный курс,
Я возвращал её настойчивым: "Родная… "
Я не любил её, мне нравился в ней шарм,
Улыбка и ямочки на пояснице.
В попытках отыскать, где мой журавль,
Я называл её "моя синица".
Я не любил её?

"Как только она меня возненавидела, я тут же захотел её".

не обязательно было раздеваться, чтобы произвести впечатление.
думайте. это теперь сексуально.

с потолка вода капает.
однокомнатные дожди - плата
за близость к небу

пишу письма тебе, а получается в никуда.
тут фальстарт и неудачный разбег.
облака повисли на проводах
и завтра наверное будет снег.

облака путаются в проводах,
по ним бежит электрический ток.
мы в разных странах и городах.
снег заштрихует асфальтную серость дорог.

он не будет обычно белым,
будет светло-голубым.
ночью будет казаться, что осыпается небо.
но оно останется бело-немым.

раскрашивать небо можно не всем,
точно не тем у кого из собеседников потолок
и две пары стен.
одиночество - это вещдок.

время не лечит тех, кто не хочет забыть,
время только сильнее бьет.
гораздо проще отпустить,
но это не твоё.

в оконных рамах стеклянный лед

хочется разбить стекла и составлять из них слова.
как у андерсена
это будет не "вечность",
может "любовь" или "красота".
но даже знак бесконечность
не получится складывать/рисовать.

не умею.
скоро апрель,

март это не весна вовсе.
только надежда для одиночек,
может и не для всех.
просто надо ждать и терпеть молча.

не слушать фальшивый смех.

у небес амнезия.
они забыли свои цвета.
мне нужна анестезия
чтобы забыть/ся и начать с чистого листа.

выбросить ворох писем из окна,
снег смоет чернила, а ветер бросит их в лужи.
просто это такая весна,
когда ощущаешь себя совершенно ненужной.