Знаешь почему мы не можем быть друзьями? у моих друзей на меня не стоит

этот неловкий момент, когда злишься и
ненавидишь человека ровно до той
поры, пока он не улыбнется. и все, весь
твой агрессивный настрой к хуям

я тебя уже не люблю,
внутри что-то перегорело.
за тебя по ночам не молюсь,
стыдно, что раньше от губ твоих млела.

я тебя сумею забыть,
время, наверное, правда, лечит.
осталось лишь сердцу остыть,
чтобы вновь не влюбиться при встрече.

а я душу тебе изливала и походу вылилась полностью.
я влюбилась в тебя, жестокого, и погибала с огромной скоростью.
и от тебя - как от дыма серого, в голове помутнение лёгкое.
я живая останусь, конечно же, но замотаю сердце верёвками.

у неё от тебя остаются ссадины
и синяки чуть пониже плеч.
она считает что ты глубже марианской впадины,
мальчик, у которого в глазах то шторм, то смерч.

У нас синдром хронического сентября.
Мы умерли в том апреле.
Мне хочется, чтобы ты согревал меня,
Но души твоей нету в теле.

Мы были влюблены в февраль.
Но погибали в жутком мае.
Мне дико, правда, дико жаль,
Что люди слишком быстро умирают.

Мы играли в снежки и купались на море.
Мы счастливыми были детьми.
Только что нам осталось - сплошное горе?
Где мне лучших друзей найти?

Ответьте, что любить и чего боятся?
Без лучших друзей и родных?
С кем безудержно, по-детски смеяться?
Если нету теперь их в живых?

"memory" а ты хранишь сообщения от меня на
своем телефоне?
просто как бы забыла удалить или чтоб
помнить,
причем в memory только хорошее, а то
ведь тошно - от плохого.
уже какой день я ищу повод - не
появится чтобы,
и не оставлять в тебе шрамы новые.
а ты можешь себе это позволить,
и знаешь, наверное, я продержусь еще, ведь молод,
в крови алкоголь постоянно. а у тебя в
руках провод -
к которому я привязан.
и вот опять мы на связи.
вечер. тишина.
мы, молча.
только рука моя
осталась сверху твоей -
от удовольствий корчась -
мы друг другу рады, как и вчера и на прошлой неделе-
все так же вдвоем и рядом. а мое фото осталось у тебя, спрятанное
в "прочем "
я точно уверен, что есть. в твоем статусе
прочерк,
у меня все тот же. и это правда,
влюблен, объяснить сложно, я не буду пытаться.
если увидишь на улице вдали, пройди
мимо,
и знай между нами сотни станций
держи дистанцию. я ей позже все объясню,
скажу, что мол нахлынуло что-то,
не понял и сам, как эти записи
появились в блокноте.
и кстати, что на счет фото?

наше лето.
о, господи.
сохрани его.
поставь в рамочку,
на трюмо,
куда угодно.

широкие майки,
джинсовые шорты.
утром кричат чайки,
а я рисую тебе
натюрморты.

наши волосы пропитались
дымом сигарет,
раньше пахли исключительно дорогой шампунью.
мы встречали каждый
рассвет.
от солнца зажмурясь.

помнишь?
я навсегда останусь,
глупой и поэтом-недоучкой.
зато я буду помнить,
как ты рисовал мне на ладони
синей
гелевой
ручкой.

мы сидим на краю вселенной,
тушим звёзды, пьем кровавую мэри,
а давай улетим как экзюпери
но не успеем
разбиться