Знаешь почему мы не можем быть друзьями? у моих друзей на меня не стоит

когда ты меня целуешь или обнимаешь, мне хочется записать это на жёсткий диск в своей памяти, и прокручивать каждый раз, когда тебя нет рядом.

знаешь, невыносимо так жить
в ожидании
чуда,
взрыва. по тебе скучает мой чёрный кот,
молчит о тебе квартира. я не прошу рук твоих,
глаз твоих,
губ твоих,
мыслей,
каких то фраз.
просто вернись. навсегда.
на вечность.
на жизнь. на час.

…так сонно и солнечно: осень, теснит в груди,
попытками выкашлять сердце на мокрый асфальт
согреюсь как кофе. и новые джинсы, и "мама-не-уходи",
вцепившись в решетку, а имя, которым меня называл
мой солнечный мальчик, оставшийся там, где тепло,
замерзнет и больше уже не слетит с языка -
закончилось лето, закончилась власть летних слов,
закончилось все, что кончается… осень горька,
как яблочек-падалиц хрустоксть в траве да пыли.
а город укроется пледом и пахнет дождем,
и сталью, и холодом, и подзаученным "please,
tell me your name and sit down". но мы подождем
здесь опять будет солнце и сладкий галдеж в вечерах
и зайчики в стеклах, и мята, и лед, и луна -
коктейлевой вишней москва будет в лете. вираж
на садовом кольце будет словно полеты из сна
и застывших имен в янтаре оживет длинный звук,
обретая реальность и хрупкость и может быть шанс
быть еще обретенными… солнечно. осень. из рук
вылетает бокал - и с асфальтом целуется сочно, копируя нас.

джентльмены предпочитают
льдинок,
как в стакане
с хорошим виски.
тут не важно - рыжих,
блондинок.
или лысых.
джентльмены предпочитают
спокойных -
что коровы, пасущиеся
на лугу.
не таких, что пора на бойню
к четвергу.
не таких, что горят, как
тряпки,
щедро сдобренные
бензином.
не таких, что им дарят шапки
чтоб не мерзли
в зиму.
джентльмены предпочитают
мимов -
разукрашенных в черно-белое
красавиц.
джентльмены стреляют мимо -
и им это нравится.
джентльмены предпочитают
практичнее.
чтобы подольше их не менять.
королев или что-то
аналогичное.
ну, если в общем, то
не меня.