Знаешь почему мы не можем быть друзьями? у моих друзей на меня не стоит

Перегорело. Уже не больно.
Сижу напротив, смеюсь, шучу…
- Как жизнь?
- Нормально
- И я довольна
- Давай за встречу?
- Давай чуть-чуть..

- Ты замуж вышла?
- Ну да. А что мне?..
- Да, ну, конечно. Что за вопрос. А помнишь?..
- Помню..
- Я тоже помню..
- Ну вот и ладно. Давай без слез.

- Ты стала жесткой.
- Прошло три года.
- Не так уж много.
- И это срок…
- Сегодня жарко.
- Ага, погода…
- Да, очень жарко, я прямо взмок.

- А он, твой этот…
- А, ты о муже? Хороший парень.
- А он…какой?
- Как муж - он лучше, любовник - хуже.
- Зато надежный и под рукой.

- Такой как надо?
- И что такого?
- И даже любишь сильнее чем?…
- Ты разве знаешь такое слово? А если знаешь, тогда зачем…

- Ну да, конечно. Прости.
- Не надо.
Перегорело…Одна зола.
Но только, знаешь, я встрече рада.
И даже лучше, что я пришла.

Теперь я вижу: перегорело.
А ветер пепел уносит вдаль.
Не шевельнулось, не заболело.
И я спокойна. И мне не жаль.

Как ты уходишь, ссутуля плечи..
Как в черно-белом немом кино.
И все же грустно от этой встречи.
Перегорело, а все равно…

Он приходит и ты понимаешь – ничто не в прошлом
Он приходит одетый в чем-то безумно пошлом
В драных джинсах и черной майке с чужим портретом
И ты куришь и куришь одну за одной сигареты.

Он приходит – такой блестящий, такой беспечный!
Он приходит и ты забываешь, где день, где вечер
Ты слегка ухмыльнешься, читая надпись «Лицо со шрамом»
Он пришел, чтоб оставить на юном сердце большие шрамы.

И так больно становится… СЛАДКО… и так противно
От конфетно-блевотной толпы всех его блондинок…
ПОЧЕМУ? Не красив совсем! Но хорош чертовски…
И поэтому можно еще раз вниз – на сухие доски!

Чтоб двадцатый раз собирать себя из его осколков,
Понимая что каждый день без него был прожИт без толка!
Понимая, что вы транзитом на этой трассе,
И что солнце-сволочь рассветом беспечно красит.

Это значит, что надо бросить мечты в корзину –
Не смотреть, когда уходит, с надеждой в спину,
Не просить в его сердце шенгена и прочей визы…
Он так близко и ты забываешь чужие лица.

Этот мальчик – загон рассеченный твоей печалью.
Не запить его ни вином, ни текилой, ни сном, ни чаем…
Он так просто играючи смехом ломает твои устои
А потом в пустоте ты же все понимаешь, что он не стоит

Он не ценит, не думает, он не поймет, не любит…
Ты не плачешь уже – это просто припухли губы.
Вот исчезнет оставит, и станет спокойней вроде…
Только снова вопрос терзает: «Зачем приходит?

а ты похожа на ту, из прошлого, с кофейным вкусом пустых ночей.
тогда я верил, что сны не водятся, они лишь в капсулах и у врачей.
в постели месяц спала бессонница, клубком свернувшись, как черный кот.
на кухне шастало одиночество. и я не помнил ни день, ни год.

явилась осень по расписанию, и тридцать дней под одним зонтом.
коэльё, гёте уже прочитаны, от мураками – последний том.
По всем страницам бегом из прошлого, не спотыкаясь на запятых.
пока в метро незнакомка в бежевом мне не сказала, что это ты.

и впрямь похожа на ту, из прошлого. без сигареты, но всё же ты.
мы улыбнулись, как и положено, но на душе заскребли коты.
наш разговор даже чудом клеился, как будто диктор поставил речь.
но про себя каждый думал: «господи, не дай нам больше подобных встреч!

Окна с видом на море,
вечером твои руки

а как же твое "будь ты проклята "
а как же "навек не забуду "

твои глаза, поярче всех люстр и лампочек,
когда ты рядом
у меня в голове только бабочки.

сотню лампочек потухает в минуту,
а твоя как "горела",
так и гореть не будет.

проходят минуты.
за ними часы, месяца, там и станция
которая называется "Жить "
а не какая-то чертова "Будьте в будущем счастливы "

И мне наверное есть о чем пожалеть,
и поплакаться,
но имя твоё пожалуй,
так и останется на конце моей длинной квитанции.

И кто бы там в будущем не пожимал мои руки,
только твои ладони согреют
и поддержат в трудные минуты.

и он пишет тебе: «прости. не случилось, хотя могло.
я планировал погостить, а прощаться не так легко
как хотелось бы… и потом, видеть слёзы - страшнее пуль.
ты останешься жить с котом. я привыкну любить июль…»
наш единственный месяц без: обязательств, иллюзий, лжи.
- у меня на груди надрез… - издеваешься? … покажи.
что показывать? полоса…две полосочки. тронешь – кровь.
ты читай по моим глазам, перечитывай вновь и вновь,
то, что шёпотом и в ночи.
то, что сродни нательный знак.

я повесил на гвоздь ключи… ты - святая,
а я дурак…

напиши мне письмо, где будет хотя б одна фраза,
хотя бы «привет, я помню тебя, пока».
я здесь. я погибаю теперь от сглаза.
мне нужен твой почерк, лучше – твоя рука.

напиши мне письмо о том, что ты счастлив очень,
что ею любим, и нет никаких здесь «но».
отвечу: «скучала». знаешь, я, между прочим,
каждый свой день – снова иду на дно.

это будет иметь значение, через чертов десяток лет.
моя-девочка-увлечение, кто готовит тебе обед?
я однажды наврал с три короба и ушел, рассекая тьму.
нелюбимые тоже дороги,
это я тебе говорю.

протестуй, закричи, обманывай. но эмоции тут причём?
ты однажды, голубкой раненной, на моё забралась плечо,
я старался ценить мгновения. прикипел, но на время лишь.
ещё долго ходить в забвении
и надеяться, что простишь.