All for nothing

Гаптофобия — боязнь прикосновения окружающих людей.
Является сильно гипертрофированным обычным стремлением человека защищать свое личное пространство, нежеланием общаться с другими людьми, особенно незнакомыми.

У меня вот гаптофобия.

Как бы выглядел этот рассказ, если бы его написал…

Эдгар По.
На опушке старого, мрачного, обвитого в таинственно-жесткую вуаль леса, над которым носились темные облака зловещих испарений и будто слышался фатальный звук оков, в мистическом ужасе жила Красная Шапочка.

Джек Лондон.
Но она была достойной дочерью своей расы; в ее жилах текла сильная кровь белых покорителей Севера. Поэтому, и не моргнув глазом, она бросилась на волка, нанесла ему сокрушительный удар и сразу же подкрепила его одним классическим апперкотом. Волк в страхе побежал. Она смотрела ему вслед, улыбаясь своей очаровательной женской улыбкой.

Ярослав Гашек.
— Эх, и что же я наделал? — бормотал Волк. — Одним словом обделался.

Эрих Мария Ремарк.
Иди ко мне, — сказал Волк.
Красная Шапочка налила две рюмки коньяку и села к нему на кровать. Они вдыхали знакомый аромат коньяка. В этом коньяке была тоска и усталость - тоска и усталость гаснущих сумерек. Коньяк был самой жизнью.
— Конечно, — сказала она. — Нам не на что надеяться. У меня нет будущего.
Волк молчал. Он был с ней согласен.

Борис Акунин.
Эраста Петровича Фандорина, чиновника особых поручений при московском генерал-губернаторе, особу 6 класса, кавалера российских и иностранных орденов, выворачивало наизнанку. В избушке вязко пахло кровью и требухой. Подле его начищенных английских штиблет покоилось распростертое тело девицы Бабушкиной, Степаниды Ивановны, 89 лет. Эти сведения, равно как и дефиниция ремесла покойной, были почерпнуты из детской книжки, аккуратно лежавшей на вспоротой груди. Более ничего аккуратного в посмертном обличье девицы Бабушкиной не наблюдалось.

Лев Толстой.
Тихим, летним утром природа благоухала всеми запахами весны. Глубокое, голубое небо озарилось на востоке первыми лучами просыпающегося солнца. Баронесса Красная_шапочка взяла корзинку с пирожками и вышла в лес. На ней было одето чудное белое платье, украшенное чистыми слезами бусин жемчуга. На прекрасной головке красной шапочки была одная шапочка, итальянской соломки, прекрасные белые руки были обтянуты изящными перчатками, белого батиста. На ногах были обуты туфельки, тончайшей работы. Девушка вся светилась в лучах раннего солнца и порхала по лесной тропинке, как сказочный белый мотылек, оставляя за собой флер прекрасных французских духов.
Граф Волк имел обыкновение просыпаться рано. Не пользуясь услугами денщика, он поднялся, оделся по-обыкновению скромно, и приказал запрягать. Легко позавтракав, он выехал в лес.

Федор Достоевский.
Волкольников проснулся хмурым летним утром, в своей угловой, стылой комнатенке. Настроение его было мрачно. Постоянные финансовые трудности, вызваные дорогой столичной жизнью, скудность питания доводили его порой до полного отвращения к жизни. Единственным средством спасти свое положение виделось ему кража. Стяжать деньги было просто. Известно было, что некая особа, регулярно ходит через лес. Имея в корзинке под пирожками известные суммы. Он решился. По какому-то странному наитию выходя из дома он сунул под тулуп топор. На темной тропинке показался чей-то силуэт. Волкольников кинулся к нему, пытаясь вырвать из рук корзинку. Завязалась борьба. Силы оказались неравны, Волкольников чувствовал, что его сейчас скрутят. Тогда он вытащил топор и с размаху стукнул два раза. Тело соперника обмякло. Оказалось, что денег в корзинке нет. И его противником была старуха. Волкольников почувствовал, что земля уходит из-под ног. Двумя месяцами спустя «Ведомости» писали в разделе «Проишествия», что в Неве всплыл труп пропавшего Волкольникова.

Анна Ахматова.
Зачем открылась я ему,
Зачем дала ответ,
Куда иду и почему,
Кому несу обед?
Я не свою сыграла роль.
Ищу его следы.
И лишь в груди тупая боль -
Предчувствие беды.

via max-lefroy

Чтобы выжить в этом мире, мы держимся за тех, на кого можем положиться.
Мы доверяем им свои надежды, наши страхи.
Но что случается, когда доверие потеряно?
Куда бежать, когда всё, во что мы верим, исчезает на глазах?
Когда всё выглядит потерянным, будущее — недостижимым,
единственное, что мы можем — бежать.

(с) Герои

Надо бы пересмотреть этот сериал.

По-моему, быть хорошим человеком – это такой особый талант. Как, например, способности к рисованию или умение решать сложные математические задачки. Не каждому дано уметь поддержать в трудную минуту, не предать. Для многих непосильной задачей является жить так, чтобы не сеять раздор и ненависть вокруг себя, жить так, чтобы своим существованием не мешать остальным.

У меня вот плохо получается.

Вот знаете, бывает такое: со всех сторон сразу куча проблем наваливается, хочется кому-то рассказать, поделиться, хочется, чтобы кто-нибудь поддержал.
Но рассказать некому, потому что тем людям, которые как бы твои друзья, как бы похер на тебя и твои проблемы. И как только заводишь с ними разговор о чём-то своём, личном, у них вдруг срочно появляются дела государственной важности, а тебя вежливо просят пройти нафиг и не мешать.

Ну так вот, к чему это я.
Есть прекрасный способ разрешить эту ситуацию. Григорий Остер придумал.

Если вы собрались другу
рассказать свою беду,
брать за пуговицу друга
бесполезно — убежит
и на память Вам оставит
эту пуговицу друг.
Лучше дать ему подножку,
на пол бросить, сверху сесть
и затем уже подробно
рассказать свою беду.

Надо будет как-нибудь попробовать.

Если бы реклама была честной

Вас много, а я одна.


Мечтать не вредно.


Не ссы, доедем!


Соберись, тряпка!


Московское метро. Поместимся.


I'm loving shit!


Бумага стерпит.


Катитесь к чёрту!


Может, лучше РЖД?

Взято отсюда.

Я не хочу жить в мире, где защищают права гомосексуалистов, а любовь считают болезнью.

Автор неизвестен,
но чертовски прав.

То, что творится в твоей жизни, зависит не только от тебя, но и от людей, которыми ты себя окружаешь. А если говорить конкретнее, то
если связываешься с дерьмовыми людьми —
не жди ничего, кроме дерьма.
Не жди от них разумного-доброго-вечного. Ничего хоть сколько-нибудь хорошего. Не жди ничего кроме того, что на твою светлую головушку выльют ушат помоев. А то и не один.
Это ведь такой простой, такой логичный жизненный урок, какого чёрта я до сих пор его не выучила?
Потому что детство в заднице играет, по-другому не скажешь. Потому что я до сих пор иногда верю в сказки с хеппи-эндами. До сих пор верю, что люди могут измениться к лучшему, особенно если я чуть-чуть помогу. Проблема в том, что есть люди, которым измениться не помогает ни время, ни жизнь, ни тем более моя всемогущая персона. Потому что из дерьма ничего, кроме дерьма, не получится, хоть ты тресни. Люди — не гадкие утята и не царевны-лягушки, под серым оперением вовсе не прячутся красивые птички и милые девушки.
У Макса Фрая есть такая цитата:
«Поверх лица у меня находится рожа. Она вполне заурядна, зато подвижна, растяжима и вполне бесстыжа. Зато под рожей у меня расположено лицо. Оно прекрасно и удивительно.
Впрочем, его мало кто видел.»
Так вот, к чему это я.
Нет никаких прекрасных и удивительных лиц.
У всех только рожи.

Мир — говно, и люди в нём — уроды.

Давно у меня не было такого отвратительного настроения, как сегодня.

Вчера в гости заходил мамин знакомый. Сказал про меня маме, что "девочка у вас очень friendly, прямо чувствуется такой позитивный, положительный настрой".
Что, простите? Это я-то friendly? Это я позитивно настоена? Вы что, издеваетесь?
Бедный мамин знакомый, совсем в людях не разбирается. Даже жалко его как-то… Хотя нет, не жалко.

Обладать тяжелым нравом и скверной репутацией
чрезвычайно удобно. Люди благодарны тебе только за то,
что ты не вытираешь о них ноги. Ну а любое
самое сдержанное проявление дружелюбия
и вовсе творит чудеса.

Макс Фрай,
« Ворона на мосту. История, рассказанная сэром Шурфом Лонли-Локли »

Мир делится на тех, кто всё понимает, и на всех остальных.
Остальные, при всех своих гипотетических достоинствах, неинтересны.

Макс Фрай,
«Тихий город»

Как я буду сдавать ЕГЭ по русскому языку

Часть С, рецензия на текст.

В своём произведении автор пытается поднять очень важную проблему, но ввиду полного отсутствия писательского таланта и мозга сталкивается с определенными проблемами по части поднятия очень важной проблемы.
Автор обращается к эпизоду из своего детства, в котором автора очень часто били лопатой по голове. Это никак не помогает автору выразить своё отношение к данной проблеме, зато поясняет, почему автор такой безмозглый мудак. Автор как бы утверждает: «Если бы вас били в детстве по голове, вы бы ещё и не такую муть сочиняли».
Сложно не согласиться с автором в том, что он безмозглый мудак. Я прекрасно понимаю его позицию, хотя мне кажется, что таких, как автор, нужно было ещё в детстве добить лопатой, чтобы потом всю жизнь не мучились от отсутствия мозга, не страдали графоманией и не сочиняли текстики для ЕГЭ.
Тема авторского мудачества не раз поднималась в мировой художественной литературе. Рэй Дуглас Брэдбери, например, в своём произведении «451 градус по Фаренгейту» утверждал, что качество книг снизилось до известного стандарта – стандарта универсальной жвачки. Очевидно, это относится и к рассматриваемому нами произведению. А Макс Фрай в книге «Ключ из жёлтого металла» говорит, что «Обыватель, в отличие от художника, хотя бы честен. Он не выдаёт себя за «творца», «борца», «ниспровергателя» и ещё бог весть кого. На обывателя скучно смотреть, ещё скучнее его слушать, но от него, по крайней мере, не так тошнит». Под «художником» Светлана Мартынчик*, очевидно, понимает деятелей искусства вроде нашего автора, которые с отвратительным пафосом пишут глупости о совершенно очевидных вещах. По мнению Макса Фрая, таким людям следовало бы не книги писать, а заниматься какой-нибудь нетворческой деятельностью, так было бы честнее. И обошлось бы без жертв в виде школьников, пишущих рецензии на «творчество» мудаков вроде автора.
Таким образом, мы доказали всю важность наличия мозга и таланта у писателей.

*А если ты, чмо проверяющее, задаёшься вопросом «Какого хрена Светлана Мартынчик, если там Макс Фрай?», то ты ничем не отличаешься по уровню эрудиции от гопников в подворотне. Про Пушкина, Толстого и Достоевского даже они что-нибудь да знают. По крайней мере, фамилии такие слышали. А ты иди погугли (умеешь ведь?), кто такой Макс Фрай, почитай гениальную писательницу современности. А то увяз по уши в своей классике, и думаешь, что молодец, что так и надо. Ограниченное ты существо, проверяющий.

У меня прекрасная школа. Великолепная. Лучшая в России.
В моей школе девочкам нельзя носить распущенные волосы. Категорически. Директор лично ходит по коридорам, ловит девочек с распущенными волосами и заставляет собирать в хвост (спасибо, что не в косички с бантиками).
Зато мальчикам можно прямо на уроках сидеть и курить электронные сигареты, никто и слова не скажет.

Дискриминация по половому признаку?
Не, не слышала.