cвоими белыми руками снегопад нарисуй;

привык, чтобы мне твоя душа принадлежала,
но ты стонала под кем-то, пока мне ломали ебало.

11:11 - загадала желание
11:13 - а нужно ли мне было именно такое желание ?

— что, прошла любовь, завяли помидоры?

— за своим огородом следи.

говорят, срок годности
есть у любой love-story.
почему без тебя -
я самое мертвое море?
почему у меня на всех
интернет-паролях
твои буквы
даты цифры и имена.

вы когда-нибудь чувствовали, что вам не хватает того, кого вы еще никогда не встречали ?

сегодня, стоя в автобусе над дедушкой, лет 70-75, я наблюдала за чудесной картиной:
сначала ему позвонили, на определителе было написано: любимая
а потом, когда он положил трубку, со словами "и я тебя" на заставке я увидела женщину, примерно его возраста, на которую он смотрел еще минут 5. вот это, мать вашу, любовь, а не ваши "я смотрю на его страницу и не могу добавить, бла-бла-бла".

вот моешься в ванне, моешься, там песни поёшь, кривляешься, а потом в голову мысль приходит "а вдруг какая-то сука тебя на телефон записывает, и потом на звонок поставит?!" и стоишь такая в ахуе.

во что бы мы не играли, с кровати все равно падаю я.

жизнь похожа на "зебру". на ту самую "зебру", которая пешеходный переход.
белая полосочка, черная полосочка, встречные люди или попутчики.
и кретин, который не успел затормозить.

никогда не допытывайся, что у человека внутри, потому, что кроме сердца в организме есть еще и кишка, набитая дерьмом.

перебираешь какие-то моменты, случаи, события. перебираешь время. и понимаешь, что этого человека в тебе не осталось.
правильно.
чужим нет места во мне.

иду я значит вчера в 8 утра вся такая прекрасная, с пакетом макзавтрака о одной руке и капучино в другой,
размышляющая о том, как прекрасно слушать Тома Уэйтса в снежное время, поражающаяся своей гениальности,
вся такая возвышенная, и как ебнусь в сугроб.